Руки дрожат

Руки дрожат, как у марионетки,
Сдёрнутой с нитей надежды и сна.
Пульс их — обрывки последней молитвы,
Хрупкие, будто расколотый страх.

Пальцы стынут, как пальцы мертвеца,
Как камни, забытые в тени могил.
В них — ледяная тоска ожидания,
И шёпот тех, кого ночь поглотила.

Не от холода — от боли в костях,
От памяти, рвущей изнутри.
Руки дрожат, будто просят прощения
У тех, кого не смогли спасти.

В них вся история утренней смерти,
В них всё, что разрушено в нас.
Они не умеют держать уже свет —
Лишь темень, что стиснула враз.

Но в глубине этих слабых ладоней
Таится огонь нерождённой весны.
Как крылья орла, что в неволе безмолвной,
Хранят мечту о небесной страны.

В дрожании рук — сила возрожденья,
В трепетании — вера в рассвет.
Сквозь тьму и сомненья, сквозь боли мгновенья
Пробьётся росток новых лет.

И руки найдут свой утраченный путь,
Смогут обнять и согреть.
Смогут взлететь, смогут снова вернуть
То, что казалось уже не сберечь.

В их движении — воля сквозь боль,
В их трепете — зов высоты.
Они поднимаются, сбросив ту роль —
Чтоб стать началом мечты.