Усталый север в полусне
от солнца прячет лик белёсый,
он будет грезить о весне,
где в зелень рядятся берёзы,

где разнотравье на лугах
наполнит дух медовым счастьем,
где вечность спит на берегах
речушки с омутом карасьим.

Ну а пока цветной наряд
с ветвей во тлен ещё не сброшен,
зазвал весёлый листопад
на танго огненное осень.

И эту музыку сама
на рыже-золотом танцполе
прервёт ревнивая зима,
кружа буранами на воле,

закроет след беспечных дней
своею шубой белоснежной,
и будет снам тепло под ней
до увертюр капели вешней…


© Ноябрь 2021 г.

Апрель не прост. Он выжига и плут.
Ему подснежник разве что поверит,
ну и сморчки, что радостно попрут
в открытые проталинами двери.

Не даст обманщик щедрого тепла,
чтоб сердце отогрелось от разлуки.
В какую даль уводят вас дела,
мои по жизни истинные други?

Где та черта, откуда нет вестей,
куда друзья уходят без возврата,
и души там не в качестве гостей
и каждая хоть в чём-то виновата?

Чуток пригреет прохиндей-апрель,
ну а потом больней ударит стужей,
а те, кто жив — за тридевять земель,
и, как всегда, ты никому не нужен.

Осталось мне влачить свою печаль
до края дней, всё всматриваясь в тени.
…Как вдруг апрель проявит невзначай
благую весть на веточке сирени…

© Апрель 2022 г.

Он не любил зелёный чай,
И лето тоже не любил,
Он не грубил и не серчал,
Он был в начале всех начал,
И до конца всё доводил.

Он презирал мещанский быт,
И недолюбливал попсу,
Он знал про эндшпиль и гамбит,
Он был совсем не лыком шит,
Мой друг по прозвищу Дерсу.

Любил курить, но не курил
(Он дал себе такой зарок).
Ему на всё хватало сил,
Его всегда Тибет манил,
И он ушёл туда в свой срок.

И он ушёл на склоне дня
В страну, где звёзды у вершин,
Он не позвал с собой меня,
Оставив греться у огня,
Где были харч, уют и… сплин.

А годы шли, беря своё,
Текли в ущельях среди скал,
И хрипло пело вороньё
О всех покинувших жильё,
А друг всё Шамбалу искал.

Я верю: он нашёл ключи
От мира, где не бьют тревог,
Где сны не мучают в ночи,
И душу вычистят врачи,
Откуда нет в юдоль дорог.

Мой друг мне весточку пришлёт
В гортанном клёкоте орла,
Он мне пароли назовёт
На безвозвратный перелёт
До врат у горного седла.

Он будет ждать меня в грозу,
Когда возможен переход
Через последнюю слезу,
Что сквозь песок вспоит лозу,
В ней встретив новый свой восход.


© Ноябрь 2023 г.

[Моему дорогому брату Андрею]

Весну покурим, брат мой, натощак,
а осень — под настойку на рябине,
под рыжий лист на лацкане плаща,
под первый снег и под огонь в камине.

Покурим молча, не тревожа высь
ненужными и плоскими словами,
как будто мы ещё не начались
во временах, задуманных не нами.

Помянем тех, отбывших за черту,
кто со страною шёл по жизни стройно,
помянем всех, кто на своём посту
земную вахту отстоял достойно.

В саду осеннем разожжём костры,
отправив в небо след от листьев палых.
Когда-нибудь в те дальние миры
пошлют и нас на крыльях обветшалых.

Ну а пока, мой драгоценный брат,
не торопясь, докурим нашу осень.
Пред нами — мир, над нами — звездопад,
а на полях зазеленела озимь.

© Май 2024 г.

Друг мой искренний, дождь,
Я всегда тебе рад,
Постучи мне в окно, известив о приходе.
По стеклу пойдёт дрожь,
И я выгляну в сад,
Что в кафтане цветном по осенней погоде.

Ты сегодня нетрезв,
Барабанишь не в такт,
Рассыпая свой сплин по печальным аллеям.
А ведь летом был резв,
И шалить был мастак,
Словно взбалмошный сын, от свободы шалея.

Ты прольёшь свою грусть
На пороге зимы,
Что сулит долгий сон до ледового слома.
Может, я не проснусь,
И не встретимся мы
В твой весёлый сезон под раскатами грома.

© Апрель 2023 г.

Март простужен, март недужен,
ветром северным контужен,
заболел от колких вьюг.
Он тебе таким не нужен,
он племянник зимним стужам,
а тебе ни брат, ни друг.

Оттого ль так грустно, Марта,
что ждала другого марта,
и другими были сны?
Соврала́ ль цыганки карта
и не будет больше фарта
от простуженной весны?

Как тепла от марта мало!
Разве многого желала
после долгих снов зимы?
Марта, Марта, ты ведь знала,
что цыганка прогоняла
век тоски из дома тьмы.

Как желалось, как мечталось,
чтоб любви чуток досталось,
да согрелось сердце вмиг!
Марта, что тебе осталось?
Огонька надежды малость
да заплаканный дневник.

Не печалься. От гаданий
только дым весною ранней —
сон уйдёт, и март пройдёт.
Друг вернётся из скитаний,
и откроет дверь желаний
вешних ласточек полёт.

© Март 2024 г.

Выйду в август. Плед на стуле.
Тень бредёт вишнёвым садом.
Ты останешься в июле
и тебя не будет рядом.

Август вымостит дорогу
прямо в осень — время тлена,
боль утихнет понемногу,
опустеют зал и сцена.

Драма жизни: смех да слёзы,
пьеса сыграна коряво,
были дни не все тверёзы,
про́пасть слева, бездна справа.

Ты простишь меня, родная,
нет обиды в сердце чистом,
вяжет су́дьбы нить земная
кружевами в круге мглистом.

Белый-белый свет над полем,
знать, пора мне в путь далёкий.
Я прощён. И я не болен —
просто путник одинокий.


© Август 2024 г.

Больно не будет, старче, медлить не станет канцер;
в памяти вспыхнут ярче па в беззаботном танце:
в юном восторге вёсен край бытия — в тумане,
будто бы жизней восемь — линиями на длани.

Все до конца истёрты, крайняя топчет финиш.
Вот и дошёл до порта, где ты швартовы кинешь.
Но не грусти о прошлом, смысла в том нет ни капли,
было не всё хорошим в долгом твоём спектакле.

Канцер задует свечи, скинет мечты в болото,
время уже не лечит, как и врачей забота.
Стать для родных обузой — худшее в днях конечных.
Небо дрожит медузой, воздух в мешках заплечных.

Дышится всё натужней, верится всё глубинней,
больше ты здесь не нужен, этой планете синей.
Время уйти неслышно, не оставляя сле́да,
мимо постов и вышек — в глухонемое лето.

Будешь ли в тёмной нави помнить о тех, кто до́рог?
Старче, сумей оставить свет от неплотных створок,
чтобы уйти спокойно, связанным нитью силы
этим пучком фотонным с милой твоей Россией.

© Июль 2024 г.

Мой август мордаст и вальяжен,
лениво сгущающий ночи,
он щедр и безумно отважен,
бросая в осенние очи
всю звёздную пыль от Персея*.
Неважно, что будет разлука:
умеет он тихо, без стука
на знойных крылах суховея
умчаться в прохладные дали —
ему не по нраву скандалить.

Твой август красив и роскошен,
расслабившись в нежной истоме,
капризен, подчас невозможен,
он жаждет главенствовать в доме.
И в струях вечернего бриза
с часами о вечности споря,
мечтает остаться у моря
листочком ли близ парадиза,
вином ли в рубиновой грозди —
об этом помолятся звёзды…

Два августа наши случайно
сошлись на одном побережье.
И чаек ли зов был отчаян,
прибоя ли шёпот был нежен —
два вихря сложились в торнадо,
в искристое бесаме мучо,
мелодии не было лучше,
и лучшей нам было не надо.
…Мужчина и женщина. Хладно
ушли в сентябри безоглядно.


* Созвездие Персея дало название метеорному потоку Персеиды.
Наибольшая интенсивность звездопада приходится на середину августа.

© Август 2022 г.

Под утро туманно и росно,
и сонное время течёт
туда, где прозрачно и звёздно
у млечных и вечных ворот.

И в лёгкие льётся тягуче
сырая и сладкая взвесь,
и прошлое больше не мучит,
и горечь теряется здесь.

Виднеется купол церквушки
и рощица в тихой дали,
рябина у старой избушки,
где годы в судьбу проросли.

Притихла родная сторонка,
объяла её благодать.
Туманное утро. Негромко
читает молитвенник мать.


© Сентябрь 2024 г.