Открыта дверь — в неё никто не входит.
Закрыв глаза, мне снится чей-то сон,
А в нём, как будто, дева бродит
И напевает звонко за окном.

Мне колется, укрыт я до ушей,
Сбежал на запах сладкий и родной.
Я влез на стул, на уровне ветвей,
Но голос не зовёт меня с собой.

Я побежал, куда и сам не знаю,
Пытался отыскать владельца сна,
Но резко ноты обрывая,
Певица исчезает навсегда.

А может быть, исчезла не она?
Возможно, просто я куда-то делся
Из места, где всегда цвела трава,
Из места, где прошло когда-то детство.

Открыта дверь, а за окном — синица.
Закрыв глаза, остался я лежать,
И будет петь мне песню птица,
А ведь когда-то пела мать.

Да что талант?
В него не верю я совсем.
Что может дать столь «щедрый дар»
Для ремесла больших идей?

Весь ваш талант, воображенье
Придуман лишь для фразы той,
Что ты никчёмен без везенья,
Что ты не нужен здесь такой.

Мне надоели предрассудки,
Я не рождён светить звездой, -
Кричали мне все те же люди,
Кто сами рождены рабой.

Моё же мненье о другом,
Что жизнь дала нам материалы:
По две руки, ноги и мозг,
Чтоб мы писать могли романы.

Плясать и петь столь виртуозно,
Позволит вам лишь труд земной.
Бывает, сразу стать не просто
Той безупречною звездой.

И вознесётся тот, кто верен
Своему делу до конца,
Откроет в жизни вдохновенье,
Пробудет спящие сердца.

Имею я смертельный грех.
Он не про гнев, не про гордыню.
Живёт во мне он с малых лет.
Я часто слышу его имя.

Являет он собою боль,
Невыносимую настолько,
Что сердце каменное рвёт.
И точит когти. Мне о горло.

Мне горе от того, как часто
Греху в сознанье отдаюсь.
Ведь кто-то умер столь напрасно,
И будто я над ним глумлюсь.

Но в жизни грех не совершу,
Иначе не найти прощения.
Прими же исповедь мою.
Как истинность и как ученье.

Когда я один, тяжелее уснуть,
То скрипы, то холод меня беспокоят.
Мечтаю обнять твою крепкую грудь,
Прижаться, как должно, лаская рукою.

И ночью кручу я сюжет о любви,
Где счастьем объяты, как морем Карибы.
Их милые сцены слагают в стихи,
Те, кто мёрзнут одни, этой ночью забыты.

Мечты – неслучайность, их в мире полно,
Сбываются, кстати, не так уж и редко.
Бывает, увидишь их просто в кино,
Бывает, встречаешь на лестничной клетке.

Я помню всё,
Хоть там я не был.
На поле страшном,
Роковом.
Бойцов не знал,
И им я не был,
Но чувствовал огонь,
Огонь надежд и сожалений,
Печали, боязни и стон,
Я плакал,
Отгонял сомненья,
Искал в душе покой.
“Каков покой?”- спросил я друга
“И как его мне отыскать?”
А друг сказал:
“Не плачь, белуга,
Я горд с тобой упасть”.
Я не хочу,
Но буду помнить,
Любить, любимым быть.
Он не ответил,
Он не помнил,
Он просто всё забыл.

Я дальше жил без сожалений,
Всё закрутилось, расцвело,
А он остался там, в забвенье.
Зато добился своего.