Все так и есть, как вы описали)) Особенно последнее, - "про баб"! Вспомнился и пресловутый "скотовоз" - Лиаз, оранжевый. В них было действительно, весело ездить!
Мне они, снятся. Молодыми и здоровыми. Или такими, как я их запомнил. Только они черно-белые, и говорят, не шевеля губами. Меня это не пугает. Я к этому, уже привык. За то те, кто мне был не приятен, никогда мне не снятся!
Лезвием чиркнуть, по венам...
Зло и весело. Глупо...
Устал. К черным клавишам...
...тянутся, пальцы худые
К их белым, кривым кускам
...Вот так...
В подагрической боли, "улыбку"
Натяну, на свой рот бессильно.
Злого беса. С резиновой мордой.
Сам себе враг... Я. И только.
...Вот так.
Повредив, сухожилия кисти.
Как паук, на костлявых ногах
Затвердела рука и застыла,
В этом липком регтайме,
Жизни.
...Вот так...
Как сухие, кленовые листья,
По наждачке, асфальта шуршат.
Как обрывки, не прожитой жизни
Молоточки по струнам,
Стучат...
...Вот так...
Навсегда. Навсегда. Навсегда.
Я как муха, в смоле эпоксидной.
В ней застрял, и доволен тленом.
А часы, на стене все злее, отбивают
Свое -
..."Вот - так".
Больше всего, в мире стихов (и песен) про дождь, про туман, про ветер и осень. И это, не спроста. Для летчика, туман - плохо, для поэта - хорошо. Как айсберг, опасен для Титаника, но, за то - спасение для пингвинов. Туман это не только опасность и неизвестность, это еще и манящая тайна, аллегория, ну и просто красиво. Холодный дождь, покажется теплым, и уютным как вода в ванной, если ты счастлив и беспечен. Если ты вообще здоров, и душой и телом. Все, в мире относительно. Но когда все мокрые, и даже немножко грязные, когда все "в одну лужу ногой", то пропадают различия, и ненужные сравнения. Оценка себя и других пропадает. Зависть, ненависть, чванство, не любят воду с неба. Люди словно добрее становятся (правда не надолго) Все грязные и мокрые, и пахнут одинаково. Все идут прятаться под один козырек магазина или подъезда. А дети под дождем веселятся, не боясь простудится и испортить свою одежду. Люди хотя бы на время, перестают "поедать" друг-друга. Люди со своей эгоистичной дурью, временно пребывают на этой планете. А погоду, ни кто ни когда не отменит. Дождь пойдет как по расписанию, как пунктуальный и дотошный машинист поезда, ни смотря ни на что. Ни какие ЧП, ни человеческая глупость, и вредность, ему не указ. Даже когда люди, уничтожат сами себя. А - Он, дождь... все равно будет!...и придет вовремя, и точно!
Про дожди и туманы, моя любимая тема!... Они не злые, и не добрые. Они не в чем не виноваты. Если не нравятся кому-то. Без них, ведь тоже ни как. И так и просятся в стихи. Стихи -"стихия". Один корень. Все зависит, от человека))... подходит ли, он - им. В гармонии ли, его состояние со стихией. Но если у вас совпало, то и туман и дождь, несут в себе добро и спасение.
Фиолетовый - цвет ночных людей. Цвет романтиков и мистиков. Любителей уфологии, тайн. Людей, стремящихся искать совсем не то, что есть везде, есть у всех, и находится у на самом на виду. "Только руку протяни" - теряют интерес ко всему, что давно хорошо изучено. Им не интересно то, что есть у всех, и легко дается за бесценок. Луна в небе, для них важнее чем монета в руке.Их всегда тянет, за пределы обыденности. Фиолетовый - Это мой цвет.
Туман, это поэтично. Больше всего в мире, стихов про дождь и туман. Но туман, мне даже больше нравится чем дождь.
Подлые люди, в тумане не ходят,
Подлые люди, в дожде не мокнут.
Не они любят они, плохую погоду,
Не любят луну, ненавидят - небо.
.
Боятся ночи, подлые люди,
Боятся воды, опасаются снега.
Наряды свои, запачкать бояться..
Но чище, они все равно - не будут.
"Во снах мертвые оживают"... это истина.
Я подтверждаю. Я видел.
Говорят они со мной, не шевеля губами.
Словно делают тебе, одолжение
Одежды их темны, лица белы.
Серые, бледные,
Как фотография черно-белая.
На фоне, цветной листвы.
Смотрят они виновато, опустив глаза...
Не улыбаются, ни когда...
Прямо не смотрят.
Правду скрывают... и...
Снова стремятся...
... Уйти... Улизнуть.
Навсегда, в тишину.
Провалится, в уютную тьму
А тебе - просыпаться не хочется...
Хочется с ними, остаться
Там навсегда. Нарушив закон.
Не тобою придуманный...
Но поздно. Пора возвращаться
В ад, этой реальности. Будней.
И боли.
Свидание кончилось...
.
Палата, под названием -"номер шесть",
Она же в точности, такой же -"номер девять"
Предательская цифра - "номер шесть",
Перевернулась, превратившись в цифру "девять"
Их много так, что по свету не счесть!
Реестра не создать, и в списках не учесть.
Не уничтожить, не проклясть и не проесть,
Не пролежать, и не пройти в них лежа
Тревожат они разум, сон тревожат!
Умом их не понять, и в прозе не прочесть"
В них, можно лишь единожды пролезть,
Что бы потом, из них, до старости не вылезть!
Вся жизнь бежим, туда-сюда по коридору,
За каждой тумбочкой, мы прячемся от хвори
Подобно жулику, мошеннику и вору,
Мы из палат бежим, надев чужой халат
Бежим не глядя, просто на удачу,
Но вот, итог простой и незадача
Спасаясь, из палаты "номер шесть"
Мы приползаем, в свой последний - "номер девять"...
Любые стихи всегда искренни, кто бы их не сочинял. По стихам, по их мелодике, можно очень точно охарактеризовать человека и даже род его занятий и тд. . Они как почерк, если не больше. Как код ДНК))) Я не знаю, кто вы по профессии... но в своих стихах вы не поэт-грузчик, вы поэт-музыкант!
Мне нравиться, ваш слог и ритм. Вы пишите так, словно вы не из этого века... А из века серебряного. Но главное ваши стихи, для любой эпохи, всегда актуальны!
Вы точно, не оживший Есенин?... Я только что, прочел первый раз ваш стих, но мне показалось что я слышу не слова, а читаю музыку. Это было как музыкальная книга, из романа Толстого "Аэлита"