Сборник Этанса

В рассвете лучей блестящие перья
Смотрят как будто прям на тебя,
ГОРДЫЙ павлин у речки теченья,
Напоминают мне чем-то себя,

Такой же ВАЖНЫЙ он ходит,
В танце привлекает подруг,
Будто в гипноз окружающих вводит,
И переходит, начальный наш круг.

В дали сидит толстая жаба,
Ни одной мухи, не пропускает,
Сколько не дай, вечно ей МАЛО,
А про всё остальное она забывает,

Сидит и квакает возмущаясь,
ЖАДНЫМ ликом смотрит на мир,
Под солнцем лучей ненапрягаясь,
Не тратит своих она сил,

И рядом тигр бой устроил,
Рвёт он клочья белой пуме,
ГНЕВНЫМИ глазами душит волю,
Мчиться в цель подобно пуле,

Скалит зубы, рычит громко,
Из пасти слюни текут зверя
ГНЕВ не стал ему покорным.
Третий в списке словно бремя

А с дерева на эту всю картину.
Смотрит с ЗАВИСТЬЮ змея,
Ни лап ни крыльев, только мина
И бедная её семья,

Ползёт себе несчастно дальше,
Думает как ей прожить,
Строит маски, только фальши,
В тени ЗАВИДУЯ, пытаясь всё решить,

А под деревом стоит козел
Флиртует с множеством подруг,
ПОХОТЬ им всегда, влечёт
Собрать себя побольше круг

Живёт беззаботно в блажи вольной,
Всегда ища себе ГОРЕМ,
При этом делает всем больно,
Когда получает, что хотел,

А где-то за речкой обжора живёт,
В грязи купаясь толстый наш своин,
СЕБЕ ОН ВРЕДИТ, зная, что ждёт,
Но продолжает кушать пломбир,

Вечно голодный, немытый, хромой,
Ходит воляясь в ОТХОДАХ СВОИХ,
Не понимает, кто он такой,
Считает себя счастливой других,

А на камне черепаха лежит,
Грустит и скучает УНЫЛО,
Ей все равно, где, кто шумит,
Она просто идёт неторопливо,

Пробирает её лишь ТОСКА
Вечно хмурая, не знай почему,
Усталость видна лишь в глазах
И замыкаетвсё все потому.

И вместе живут, все эти твари...
В скотичном мире своём,
И всё хорошо если б их мы не знали,
Но мы понимаем, что есть по чём,

Плохо становиться лишь только тогда,
Когда кто-то из них живёт в человека
И если слабая воля, плохая борьба,
То ты не дастоен жисть в этом веке

7 СМЕРТНЫХ ГРЕХОВ тянущих в Тартор
Подавно наркозу мутной души,
Дорога откроется сразу парадной
Но слишком низкой для достижения вершин

А Вам бы знать каков мой возраст,
Как зовут творца лирического слова,
Увидеть лик, каков мой образ,
Среди строчек очерка простого,

А вам бы знать, что я за человек,
От куда буду родом,
Каков любимой лиры век,
Я представляю средь узоров,

А суть ведь есть одна закона
Зовите просто без пробора,
Этанса я, поддельник сбора,
Страниц стихов среди канона,

Что пробирают грудь из звений,
Когда пишу своей рукой,
Я цыкол разных всех творений,
А души вашей есть покой

Вы спросите, - Этанса?
Я промолчу с улыбкой в явь,
И лишь в объятьях лиры танца,
Я Вам смогу всё рассказать,

Начнём с того, что я начальный образ,
И идеал среди сюжетов строф,
Я как эскиз, что нанесённый в возглас
Среди тенистых строк стихов,

Я словно мрак, но он приятен,
Как для души экстаз после вина,
Средь очертаний ярких пятен,
Рисунка кисти средь холста,

Мне есть уместно говорить о лире,
Я знаю в этом идеал,
И словно в эйфорической картине,
Как художник, я стихи создал,

Мне есть приятно писать строчки,
Кальцуя их в сюжеты мира,
И вы поймёте этот почек,
Из миллиона строк эфира,

Я так скажу... история рождается сейчас,
И Вы услышите Этансы имя,
Как только захотите вы объять,
Написанную мною строку лира.

Я так люблю твой взор средь нОчи,
Касанье губ, что в полумраке,
Открытый бюст, что манит очи,
И бархат кожи в пьяном знаке,

Я так хочу, дияний вместе,
Чтоб раскрылась душа,
Как лик из спетой мною песни,
Что пел тебе я без конца,

Ты так дурманишь все закаты,
Что вместе провожали в даль,
Под эстафетой среди МКАДа,
Души мерцанье, как фонарь

И я люблю... Твой запах тела,
Ты наполняешь жизненный бокал,
И как вино,.. в ночь до рассвета,
Я испиваю... среди этих драм

У нас у поэтов всё совсем по-другому,
Время летит абсолютно не так,
Мы не поддерживаемся вселенной законам,
Мы живём совсем в разных мирах,

Наша реальность совсем исскажённа,
И мы видим мир в другой перспективе,
Если чувства наши Чем-то прозженны,
То мы пишем об этом, слагая в сатире,

И мы осторожны в подборе людей,
Для которых мы будем творить,
Это так сложно найти из фарей
для себя ,
Ту с которой готов ты прожить,

Которая поймет твою ранимую натуру,
И всех тараканов что царят в голове,
Поэт не выбирает себе обычную дуру,
Он выбирает по чувствам в душе,

И знает, кому своё творенье доверить,
Не важно боль или радость в душе,
Напишет он той, которай больше всех верит,
И той, что примет, поэта клише,

А еще они дальновидны,
Перебирают вариации разных путей,
Полоса черная, белая, как манолитом
Выбирают одну из Милионов дворей,

По какой дороге путь держать,куда свернуть,
Они выбирают очень осторожно,
Где мир сломать, а где вернуть
Всё на исходное порожье,

Где птицей лететь, а где рыбой проплыть, Выбирая путь для них наилучший
Где звездою гореть, а где мир погасить
И писать о том, что насущно

Поэт сам выбирает судьбы приговор,
Куда ему лучше стоит податься,
Создавая в душе новый канон,
По которому жизнь, сладкой будет казаться,

И пишет он не для забавы ради.
Ведь это есть желание души
И посмотреть в глаза его, есть шанс не гляды,
Достаточно коснуться лишь его руки,

Которая, воспроизводит очертания,
На белом бумажном листе,
Всей сути поэта страданий,
И горечь ненастных проблем.

И если вникнуть в слова всех делем,
Пропитаться строками лиры,
Можно понять поэтовский плен, что грызёт из внутри его жилы,

Он гордый собою орел
Но лишь строки истину скроют,
Расскажут легенды о нем,
Которых произнести он не волен.

И суть такова без остатка,
Что доля немого творца,
Легендами пишется кратко,
На строчках простого листа.