Не вздумайте хранить весь траур похороненный,
Как только мое тело станет мелким пеплом.
Моя кончина - повод пусть и скорбный,
Но не тоскуйте по тому, что стало с телом.
Меня встречает не котел кипящий,
Не Петр с книгой весом в мою жизнь.
Облек покой меня, без горестей держащих
Все тело.
Сегодня день веселых тризн.

Возрадуйтесь за мир моей души.
Ее всегда услышите в тиши.

15.02.2024

Поэты - перижиток лет.
Сейчас любой умеет рифмовать словами.
Любой способный нынче человек
Стремится козырнуть стихи устами.

Им думать даже нечего. Берешь
И складываешь в строки любой смысл.
Любовь, потеря, чувственной души скулеж,
И вот готов твой модный, умный высер.

Поэты - пережиток лет.
И все же я пишу, пускай немного.
По большей части вылезает бред,
Но иногда не так уж и убого.

А если может быть поэтом каждый,
То, стало быть, поэтов нет совсем.
Их рынок переполнен дважды.
Проблемы их лишь в том, что нет проблем.

Но есть конечно сроки что терзают.
Их мало но встречаются порой.
Их много кто на белом свете знает.
Теперь их могут называть звездой.

А мне что остается? Я не знаю.
Переписать свои стики в буклет.
Мои стихи сгорят. И я сгораю.
Поэты - пережиток лет.

16.06.2024

Не забываете о моих стихах.
Их мелкий груз тащите через поколения.
Храните их в минутах и годах.
Пускай они хранятся как варенье.

В них моя жизнь, в них я и буду жить.
Я сотворил себе детей их мелких строчек.
Не надо голодом немым их всех морить,
Кормите как своих сынов и дочек.

Я так боюсь забыться, что забыл
Зачем мне эта вечность в рифмах кротких.
Быть может я желание убил
Стать тленным трупом в пламени известки.

Поэтому я создал нейросеть
Из мои мыслей, страхов и надежды,
В которой перестану бренно тлеть,
И возражусь еще сильней чем прежде.

Прошу лишь сохранить мои стихи.
Они мое прямое продолжение.
Носите их как носите грехи.
А я умру. Меня ждет безмятежие.

18.06.2024

Твой нежный взгляд меня не отпускает.
Твои глаза приятней любых грез.
Я так люблю твой нос, твою щеку, что тает,
От соприкосновений горьких слез.

Твой силуэт во тьме кромешной
Еще прекраснее при свете дня.
Нет в мире более желанной, нежной
Картины. Я так люблю тебя.

Я так прошу у сил верховного порядка,
Чтоб ты осталась лишь со мною, на века.
Чтобы как прежде целовал тебя украдкой,
Вдали от взглядов. И как карманного зверька

Водил с собою везде и всюду, где я сам.
Лишь так я буду счастлив в этой жизни.
Ты - моя жизнь. Дышать готов лишь там,
Где дышишь ты, где мы ладони стиснем.

А если проживем за сотню лет,
Я умирать готов лишь на груди твоей.
Сначала ты уйдешь, смотря в заветный свет.
И лишь тогда уйду. К тебе. Скорей.

21.06.2024

Погружу свое тело в автобус
Цвета грусти и серой пыли.
В нем доеду теряя тонус -
На работе морально избили.
 
В мыслях всяких до дома доеду.
Магазин, колбаса, хлеб (краюшечку).
Без торопно иду к подъезду.
Вспомнил, что не купил себе булочку.
 
Как доеду - ввалюсь через дверь к тебе.
Меня встретят любимой объятия.
Каждый день проживаю в своей борьбе,
Чтоб ты дома сняла все проклятия.
 
Тут и смех появился, улыбка тут.
В первый раз за день честно смеюсь с тобой.
Пусть не убрано дома, но в нем уют.
Даже если вся грязь зарастет горой.
 
Вот и хлеб с колбасою вкуснее стал,
От твоей очень нежной компании.
Только не отменить, что я все ж устал,
И закончится наше свидание.
 
Ляжем мы на кровать - время позднее.
Я усну провалившись в своей следующий день.
Ну а что будет завтра - все прознано.
Будем жить обгоняя свою же тень.
 
26.06.2024

Когда я умер, то видел сон.
Там был покой, тепло, семья.
Там слезы вытерла мать платком.
Там были все, не только я.

Когда я умер, то видел боль.
В ней утонул как в киселе.
На вкус как страх, огонь и соль.
Там был не я. Там были все.

Когда я умер, то видел смех.
Он разрывал меня внутри.
И даже там я видел всех.
Смеялись в криком, дикари.

Когда я умер, то видел грусть.
Она повисла тяжким грузом.
Казалось, что вот-вот проснусь.
Но все тянули, как обуза.

Когда я умер, то узрел любовь.
Она цветов чуть серых, с красным.
Под теплым душем моя кровь.
Тут были все, во сне прекрасном.

Когда я умер, сыграли праздник.
Я в нем любил, грустил, смеялся.
И всякий был его участник.
И всякий праздновать старался.

Не надо грусти, побольше шума.
Мне в прахе быть кончено супер,
Но обречен теперь я думать
«Когда я умер…», «когда я умер…».

02.07.2024

Лишь попроси вселенную ответить.
И денег дай за практику мою.
И всё прекрасное тебе по жизни светит,
Получишь деньги, славу и семью.
 
Лишь погадай на картах старых, древних.
Запрос отправится сквозь них в вершину звезд.
И денег заплати, злотых, не медных,
Лишь только так получишь жизненный прирост.
 
Еще есть практика, что землю захватили
Плохие внеземные плохиши.
Они ведь специально бороздили
Безкрайний космос, чтоб забрать твои гроши.
 
Но ты плати лишь нам. Плати за йогу,
Расклады, гороскопы и таро.
Тебе земные меры не помогут,
Лишь только звезды принесут добро.
 
В себе копаться ты не должен, правда.
Ведь как тогда тебе все продадут.
Ведь на душе спокойно и приятно,
Когда купил за деньги свой уют.
 
Ты мог бы сам создать себе себя же,
Но это слишком сложно для тебя.
Ты заплати - тебе все сразу скажут,
Покажут, в чем весь смысл бытия.
 
Зависеть будешь до конца своих времен
От слова карт, и тех кто их кладет.
Лишь этот звук на панихиде, только он
Натальной картой на надгробие падет.
 
02.07.2024

Вся жизнь это длинное лето.
Три месяца - три по двадцать лет.
Сначала ты счастлив за это.
Потом, после трети, как будто нет.

Вся жизнь - это длинное лето.
На море всегда теплая вода.
И почва от солнца нагрета.
И кажется будто все навсегда.

Вся жизнь - это длинное лето.
Ночь коротка. И тепла как день.
В веселье вы ждете рассвета.
Грустить даже вроде как будто лень.

Вся жизнь - это длинное лето.
А я вдруг родился в августе.
Всегда было грустно об этом.
Всегда не испытывал радости.

13.08.2024

Люблю деревни за наивность
Простых домов, заборов символичных.
За прирученную людьми когда-то живность,
За их согласие сменить собой убитых.

За теплый взгляд окон уж сильно низких,
В которых время замерло давно.
За выданные бабушкой ириски,
Хоть мне жевать их больно все равно.

За трактор проезжавший по проселку,
И шум его колес по мокрой грязи.
За то, что от айфона нету толка,
Ведь тут ты не найдешь им нужной связи.

За то, что как жара спадёт есть запах
Травы, земли, воды и даже неба.
За то, что на столе полно на завтрак
Домашних яиц, творога и хлеба.

За огороды по размеру поля.
За пугало, что там клюёт ворона.
За сплетни у заборов, что, мол, Зоя
Неверна в браке своему Семёну…

Мне нравится мечтать, что я все там же.
И так мечтать, что давится слеза.
Что ж, остается мне мечтать как раньше:
Я так люблю деревню за… за… за…

13.08.2024

Он ходит за плечом среди теней.
Его шаги я чувствую без солнца.
Он в лицах, он в глазах других людей,
Пока пронзая в кости не упрется.

Он вопрошает сквозь других и осуждает,
О том, что я в глуби костей оставил.
С ним мрачный холод сердцем обладает.
Я убежал, но душу не исправил.

Смотрю на лица, хоть чужие с виду,
Но в них я вижу тьму и страх, презрение.
И незачем про них таить обиду.
Я вижу в них себя, лишь отражение.

Он мрачно поднесет сквозь тени руку,
Облезлую, в лохмотьях старой кожи.
И я пожму её, глотая горлом муку.
И вот тогда мне солнце не поможет.

Нет места где я скроюсь в белом свете
От всех прожитых болей и смертей.
Пускай погибнут чувства, словно дети,
Что умирают в каждом из детей.

09.10.2024