1
Если твои слава плешивы,
а рот не является ксивой,
то зачем писать осмысленно
и местами красиво?

2
Заплутавший в жизни путник
выбирает по жизни месть,
чтоб наконец-то на кровать
с облегчением прилечь.

3
Мы не вибирали время славы
и место для поля боя,
встретили врага и подобая,
головой при встрече кивая.

4
Вы видели чуму за горой,
отравляя все вокруг,
она пришла на огород,
поедает овощи и вашу плоть,

Зачем вспоминать старое и плохое?
Надо всегда жить новым и веселым.
Вспоминать только доброе и простое.
Забывая о прожитом трудном времени.
Писать стихи лишь с добрыми намереньями.

Даже когда жил для себя,
умудрился без сил упасть.
Устать от вечной рутины жизни,
забытых в пространстве амбиций.

Я помню конец весны юной,
когда на земле наступает май.
И дальше идти не особо охота
в жаркое лето обычной планеты.

Увидеть вот бы нам всем закат,
и закатить настоящие слезы,
вспоминая стихи о тех днях.
Я тоже пишу, но скорей для себя.

Не забуду свои недописанные строки,
о том как светит солнце на днях,
или как сияет луна подчиняя себе
ушедший с неба алый закат,

Вечное прошлое не встретить
уже никак, но вспомнить его
запрещает в сердцах страх,
Упустить беспричинные слезы.

Моя любовь куда-то ушла.
Далеко ли надолго не знаю точно.
Я знаю, что она вернется,
но не за мной, придет с другим/
А мне остается смотреть в ее очи,
в ее горящие глаза, а мои даже не потухали.

У жизни есть начало,
У жизни есть конец,
Так зачем писать приданья,
Писать поэмы бесконечно до конца,
Писать в слезах любовные признанья,
Зная что ответа нет,
И не будет никогда,
Зачем писать стихи,
Если станут популярны не они,
А маты в них……

Помню я и помнишь ты,
Те любовные краски,
Когда даже чёрное,
Кажется красным,

Я бегу, живу и с вами сплю,
На вас смотрю я из окна и с потолка,
Под полом вам не найти меня,
Я ваша жизнь и ваша смерть,
Я вас держу и при падении страхую,
Я ваш огонь, с огнём меня все больше,
Живу я с вами, умру, бегу и сплю,
За одним столом сижу,
Я ваша тень и вы меня создатель,
Для вас я под ногами трусь,
Я верный друг,
Иду туда куда бежите вы,
Я не отстою,
И с вами я стою, как стоял веками,
Я для вас все волишь тень,
Та тень, которую ногами бьете,
Я ваша тень, ведь ваша,
Вы меня увидите ещё не раз,
Живу и сплю, смотрю как вы едите,
За вас умру, без вас не существую,
Я ваша тень и вы меня создатель,
Я вас люблю,
Любить меня на заставляю.

Встав на перекрестке путей,
Сложно вспоминать прошлое,
Жить настоящим,
И мечтать о будущем

Видели вы осень,
А как прекрасна весна,
Летом жарко,
А зима краса,
Сколько я помню себя,
Никогда не любил осень,
Равнодушный к весне
Ну и лето не лето,
Только зима всегда одна,
Холодно и лед,
Что падаешь и больно.

Мои стихи стали свободой моей,
Но эта свобода стала потолком моим,
Что становится ниже и туже,
Что обнимает меня и жует,
Свобода не в радость,
Но и цепи не в порок,
Мы хотели летать,
Но никто не смог,
И мы забыли о том,
Что когда то у людей были крылья.

Кто я вообще?
И как я тут оказался?

Тьмою закрытые веки,
Я ничерта не вижу

Но тихий довольно звука след,
И явно впереди тусклый свет,

Я уже заброшенный
миром творчества на век

Впредь напишу я стихи
о том как тут хорошо!

И миром правит история пера!
Что оборачивается на меня!

Нет никого кто зайдет в эту алую мглу,
разрывая на части одиноко весну.
Кто вступит на поле, где исполины ходили,
забыв ведь о том, что и мы все такие.

Страдая от боли весны одинокой.
Страдали от веры в мертвого бога.
Страдали от часов и уходили минуты.
Страдали от звезд, что пали с небес.

Забытые строки от метра стиха.
Стихали в чернилах одиноки сердца.
Писатели страдали для других и молчали,
в надеже о том, как залижут им раны.

Невинно писали о том, что хотели,
не задаваясь вопросом об их общем деле.
Писали все в тягу для общих ушей,
чтоб помнили их ушедших идей.

Она невесома, как слово ложное,
что лишь тянет вниз его носителя.
Она приходит лишь когда не прошено,
забывая о том, что никому не нужна.

Она ищет себе достойного,
кому передать смыслы жизни порочные.
Кто будет готов себя на кресты повесить,
кто будет достоин хранить молчание.

Отдаст все некому ”прошлому”
Это тот кто всегда у нас позади,
кто видит во лжи настоящие,
видит лишь в трусе храброго.

Она невесома, но душит усердно,
усерднее тех, кто специально душит.
Она готова биться за наши жизни,
хотя не знакома ни с кем из нас.

Она хочет увидеть горящего чудо,
что будет хранить настоящие слезы
и не смеяться увидев чье-то горе,
лишь громко страдая от боли лишней.

Она пытается о нас заботиться,
но у нее это плохо выходит.
Она убивает нас не специально,
просто у смерти такая работа.