Капризная Муза

Опять она явилась в час ночной,
В накидке из туманных облаков,
С небрежной, царственной, чуть усталой чертой -
И с ворохом «гениальных» слов.

«Пиши!» - шепнула, глядя свысока,
Как будто мир спасёт одна строка.
А я зеваю, глядя на блокнот,
И думаю: «Какой тут, к чёрту, взлёт?»

Она вздыхает, морщит гордый нос:
«Ты не проникся! Чувства - вот вопрос!
Пусть буря рвёт пространство на куски,
Чтоб строчки жгли, словно молнии в ночи!»

А буря - это кот, что с полки свалил
Вазу, потом по шторам ускакал.
И стих мой, как разбитый сервиз, застыл,
Средь шерсти, пыли и пустых похвал.

Она твердит: «В страданиях - алмаз,
Страдай, твори, не смей смотреть на часы!»
А мне бы чаю, плед и тихий рассказ,
Без пафоса и драматической полосы.

Но стоит мне сдаться, шепнуть: «Всё, сдаюсь»,
Как Муза вдруг смягчается, смеётся:
«Ну ладно, пусть будет просто про дождь,
А величие… потом как-нибудь вернётся».

И я пишу. Не гимн, не эпос,
А строчку про уют и тёплый свет.
Ведь Муза - словно капризный, шумный дачный гость:
То требует оваций, то - чай и бутерброд.