Блуждающая страсть

Она скользит меж людей, как отсвет далёкой грозы,
Незримая тень, что сплетает чужие пути.
Рождается в шепоте, в дрожи ночной полосы,
И рвётся вперёд - ей нельзя на месте стоять, идти.

То вспыхнет в глазах, как внезапный пожар из искры,
То спрячется в жесте, в неловком, случайном кивке.
Она - как прилив, что смывает границы и миры,
Оседает на коже солёным, горячим знаком в строке.

В метро, в переходах, средь шума и серых витрин,
Она ловит дыхание, крадёт у прохожих покой.
Один лишь намёк и сгорает холодность рутин,
Как будто весь город охвачен незримой волной.

Она не спрашивает имён и не смотрит в лица,
Ей чужды законы, запреты и тихий укор.
То манит надеждой, то режет, как лезвие,
То шепчет: «Ты мой», то бросает в глухой коридор.

И люди идут, не заметив, что в венах - огонь,
Что каждый шаг - словно танец на лезвии ножа.
Страсть бродит среди них, как вечный, мятежный конь,
Срывая покровы, сжигая дотла вечера.

Но утро придёт - и рассеется призрачный дым,
Оставив лишь пепел, да горький привкус в груди.
А страсть, насытившись, тихо уйдёт вместе с ветром ночным,
Чтоб снова проснуться в другом, незнакомом пути.