Слепая вера

Сквозь розовые стёкла мир – словно сон,
Как акварель, размытая дождём.
Она не видит трещин на стене,
Не слышит крика в ласковом «люблю».

Он - тень, что тянется из тёмных углов,
Целует тихо, пряча лезвие слов.
Его любовь - как шёлк поверх ножа:
Блестит, ласкает… и кромсает душу зря.

Она глотает каждую ложь, словно мёд,
Не замечая, как сгорает лёд,
И тает вера капля за каплей в тьму,
Доверчиво подставляя сердце ему.

А шрамы пишут хронику ночей
На коже, в глубине очей.
Но даже если рухнет небосвод,
Она всё шепчет: «Он меня поймёт».

Туман из сладких грёз окутал взгляд,
Затмил и боль, и шёпот всех утрат.
Ей кажется: пока он рядом тут,
Любой обвал - всего лишь лёгкий труд.

Не видит, как чернеет тихий дом,
Гаснет свет за каждым поворотом.
Любовь ползёт, как медленный недуг,
Сплетая вечность из коротких мук.

И день за днём всё тоньше грань мечты,
Всё глубже след от каждой пустоты.
Но пальцы крепко держат цветной покров -
Ей страшно встретить правду без прикрас и слов.

Пусть кто-то крикнет: «Сбрось стекло скорей!»,
Она лишь улыбнётся у дверей -
И снова в его тень, в привычный полумрак,
Где боль - цена за каждый тихий шаг.

Так и идёт сквозь сумрак, не дыша,
В плену у лжи, что стала ей хороша.
И время тихо сыплет пеплом вслед,
Гася в груди последний робкий свет.

Любовь её не греет - тянет вниз,
Словно камень, скрытый в шёлковом карнизе.
Она всё верит, смотрит в пустоту -
И не проснётся в этом сне наяву.