Возвращение творца

Он шёл домой из страны заблудших дум,
Где мысли, словно светляки в тумане злого леса,
Мерцали, гасли, не давая шанса чувствам,
И тишина была горька, как исповедь безвестья.

Там воздух был густ, пропитан серой тоской,
А каждый шаг давался, будто сквозь вязкий лёд.
Он слышал шёпот теней: «Останься. Здесь твой покой.
Здесь слово - лишь тень, что во тьме бесследно умрёт».

Он потерял там имя и рассвет,
Он разучился звать звезду по имени,
Но в глубине, где не бывает лет,
Жила любовь - нетленна и незрима.

И видит он: край родной земли,
Где ива клонится к воде устало,
Где сам он некогда светил могилам,
Иль нет - не всё ли это на самом деле?

Но сердцу одно лишь ведомо вдали:
Есть дом, где ждут, где верят и с теплотою ждут.

Он входит тихо, снимает с плеч дорогу,
Пыль странствий - это просто прах и пепел,
А что он вынес? Тихую тревогу
И свет, который сквозь мрак нас свел.

Теперь он знает: не вернуться в детство,
Но можно возвратиться к детству в сердце,
И то, что было раньше только средством,
Теперь - цветок, что рвётся к свету вместе.

Он вновь берёт перо - и дрожь руки
Ему проста, как первый вздох младенца.
Пусть тьма ещё цепляется у двери,
Пусть шепчет: «Ты не сможешь. Ты - лишь тень».

Но строчка ляжет твёрдо на листе,
Сквозь холод, сквозь усталость и сомненья.
Творец не стёр следы в той пустоте -
Он превратил их в новые мгновенья.

Не громким криком, не победным звоном,
А тихим словом, выстраданным в срок,
Он строит мост над чёрным, зыбким склоном -
И в этом - всё. И в этом - весь итог.