Рвение к слову

Я слагаю строки - рассвет за окном,
В каждой фразе - огонь, в каждом ритме - полёт.
Выстраиваю строчки, как мост над огнём,
А они говорят: «Зачем? Что в том ждёт?»

«Брось пустые стихи, займись делом всерьёз,
Сколько можно рифмовать, тратить время в пустоту?»
Но во мне этот вихрь - не утихнет, не замрёт,
Без него я как песня без звука, без света звезда.

Они хмурят брови, качают головой:
«Опять ты витаешь где то в облаках…»
А я слышу ритм в шуме городской толпы,
В стуке колёс, в перестуке шагов - в мелочах.

Для них стих - лишь слова, набор букв и строк,
Им не слышен напев, что звучит изнутри.
Они меряют жизнь по делам, по часам, по строгим дорогам,
А я меряю - по пульсу строки, по взмаху руки.

Пусть не понимают, пусть смеются порой,
Пусть твердят, что «пора бы уж повзрослеть».
Но пока во мне бьётся этот живой прибой,
Я буду писать - и светить, и гореть.

Ведь поэзия - это не труд и не спорт,
Не трофей, не расчёт, не пустой рекорд.
Это голос души, её честный аккорд,
То, что мир превращает из серых будней в цветной покров.

И пусть я одна - но со светом внутри,
С ритмом в груди и строкой до зари.
Я пишу - потому что иначе не жить,
И в этом - вся правда, весь смысл, весь мир.