Мастера красивых речей

Пустослов с утра болтал -
В кресле пухлом задремал,
Но вдруг вскочил: «Эврика! Вот!
Миру нужен мой полёт!»

Он размахивал рукой,
Рисовал над головой
Города из хрусталя,
Где течёт река веселья.

«Я бы сделал так и сяк,
Построил бы рай, чудак,
Дал бы всем по сто наград…» -
А сам - лишь слов водопад.

Тут рядом альфонс возник,
Лощёный, в плаще широком,
В петлице - цветок живой,
Взгляд - как шёлковый поток.

«Друзья, - говорит, - глядите:
Я вам счастье принесу, верьте!
В этом мире суеты
Есть лишь вы - и красота».

Он дамам глазки строит ловко,
Шепчет сладко, без намёка:
«Вы - звезда, вы - идеал…
Лунный свет в окне дрожал…»

А в кармане - счёт пустой,
В сердце - расчёт ледяной,
На губах - мёд, в мыслях – только лишь лёд,
Кто поверит - тот уйдёт.

Пустослов ему кивает:
«Да, да, я тоже мечтаю!
Мы с тобой - один портрет:
Слова есть, а дел - нет».

Альфонс в ответ усмехается,
Пальцем перстень поправляет:
«Жить без труда - высший класс,
Пусть другие строят мир у нас».

Проходят дни, бегут года,
А они всё там, где всегда:
Один болтает о мечтах,
Другой - в чужих кошельках.

Осень листья унесёт,
Снег на крыши упадёт,
А в окне всё тот же вид:
Пустослов в мечтах сидит,
Альфонс - у новой двери,
Обещает, льстит, парит…

Мораль проста, друзья, в том:
Пустые речи - пустой дом.
Кто делом мир преобразит,
Тот в памяти и проживёт.