Свидетель чужих ран

Пишу о таинстве чужих разбитых душ,
О шёпоте ран, что не видны снаружи.
В глазах только отголоски когда‑то живых груш,
В улыбке лишь следы непролившихся стуж.

Я слышу, как падают тихие вздохи,
Как стынет надежда в остывших руках,
Как кто‑то в ночи повторяет без срока:
«Зачем? Почему? Где же правда в мечтах?»

Один прячет боль за сарказмом колючим,
Другой - за работой до поздних огней.
Третий молчит, но в глазах — тучи,
И ветер несёт его горестей дней.

Пишу о тех, кто не просит поддержки,
Кто терпит, пока не сорвётся струна.
О тех, чьи мечты - как опавшие ветки,
Что буря уносит - весна не видна.

Но в каждой трещине - искра живая,
В разбитом - намёк на грядущую цель.
Страдание - опыт, что делает мудрей,
А боль - не конец, а порог новых дней.

Пишу о таинстве чужих разбитых душ,
Чтоб кто‑то прочёл и почувствовал: «Я не один».
Чтоб свет пробивался сквозь сумрак и глушь,
Чтоб в сердце воскресла надежда, как дым.