Эхо полуночных строк

Когда затихает дневная рутина,
И город впадает в дремотный покой,
Он тянет блокнот, и любая картина
Становится рифмой под легкой рукой.
Он не из тех, кто за славой в погоне,
Чьи книги на полках в сто рядов стоят,
Он пишет стихи в тишине, на ладони,
Для тех, в ком надежды костры не горят.

Потертый экран или лист пожелтевший,
Не ради рецензий и громких наград,
Он пишет о том, как душе оторопевшей
Найти среди будней потерянный сад.
Сначала казалось - всё это пустое,
Лишь хобби, попытка себя укротить,
Но в каждом письме он находит родное,
И тянется в бездну незримая нить.

Ему прилетают скупые признанья:
«Вы в точку попали», «Прочла - и зашлось».
В его полуночном, простом созиданьи
Кому-то согреться в мороз удалось.
И он понимает, чуть-чуть удивленно,
Что эти слова, рожденные в тиши,
Нужны не ему одному, а миллионам
Такой же стремящейся к свету души.

Пусть он «любитель», пусть слог без изысков,
Но в этой простоте - живая вода.
Когда откликается кто-то из близких -
Для сердца поэта горит и звезда.
Писать для души - это высшее право,
Важнее, чем блеск золотых алтарей.
Ведь лучшая в мире, земная награда -
Делать сердца хоть немного теплей.