Почтальон страхов

Он снова стучится - в полночь, без слов,
В плаще из туманов, с сумкой страхов.
«Открой, - шепчет тенью, - прими свой груз,
Здесь страх одиночества, страх утрат,

Страх упасть, не встать, не успеть, не сказать,
Все, что ты прятал, пора принимать».
Я дверь не спешу открывать - я смотрю в глазок:
«Зачем мне чужие дары, каков мой срок?

Я больше не прячусь, не дрожу в темноте,
Свои страхи знаю - они во мне, не в конверте».
«Ты слаб, - он шипит, - без меня пропадёшь,
Без страха не будешь ни жить, ни поймёшь…»

Но я открываю - и твёрдо гляжу:
«Спасибо, что нёс. Но теперь я скажу:
Не ты раздаёшь - я сам путь выбираю,
Страхи - не цепи, их можно согнуть.

Я их не гоню - я беру и творю:
Из страха высоты - крылья ловлю,
Из страха потерь - бережней люблю,
Из страха конца - миг сейчас берегу».

Почтальон бледнеет, сумка дрожит,
Тень его тает, голос молчит.
А я на пороге стою - не боюсь,
Конверты рву - и в небо смеюсь.

Ветер разносит клочья бумаг,
Новый маршрут - не страх, а шаг.
Почтальону в ответ, на прощание, вслед:
«Теперь я - почтальон. У меня есть ответ».