Когда-то,
В этот самый день,
Звезда сошлась с собратьями своими,
Решив сплести особую судьбу.
Характер изваять неповторимый,
Родить очарование, что вдохновляет на борьбу.
Борьбу парней за сердце милой дамы,
Что цену знает часу своему,
Что не позволит на себе оставить ни единой раны,
Но возвратит обратно их ему.
Не мир меняет, но целые вселенные,
Те что внутри у каждого из нас.
Её влияние - вечное, нетленное.
Её отсутствие в душе - не лечит час.
Ты даришь холод, что пробирает до костей,
А через минуту - неожиданно нежна.
Ты переменчива. Ты океан страстей.
Но неизменно только то.
Что ты. Всегда. Важна.

Часто странным зовут меня люди.
Им непонятен мой интерес.
Для них это мания, просто причуда,
Когда к подругам пытаюсь поближе я сесть...

Когда движением нежным прядь волос убираю,
С желанием явным по талии вниз провожу...
Все больше и больше хрупкое тело к себе прижимая,
Я понимаю, за что женщин люблю...

Ночами прохладными праздного лета.
Любуясь, как сквер озаряет свет фонарей,
Душевный ведём разговор до рассвета
На темы, доступные лишь для близких друзей.

Такие беседы о том, что на сердце, нужны порой нам.
Открыться другому в толпе одинокие люди желают.
Ещё одну ночь провести в разговорах мечтаю и сам,
Ведь самое лучшее чувство - это чувство, когда тебя понимают.

Кому пришла в голову чудная идея
Праздновать дни, когда мы стареем?
Странные люди, особых причин на то не имея,
Ждут, что день сей им душу согреет.

Зачем о годах лишний раз вспоминают?
Почему пожелать что-то рвется душа?
Зачем я тебя сейчас поздравляю?
Да чтобы дать знать, что ты не одна.

Я помню в красках ту ночь лета,
Когда открыться две души смогли,
Когда мне первые лучи рассвета
Печалью горькой сердце жгли.

В ту ночь за два десятка вёсен
Впервые чувствовал, что здесь мой дом,
Где в чувствах можно быть серьезным,
И не жалеть о сказанном потом.

Когда-нибудь я перестану тянуться слепо к людям
И словно мотылек лететь на свет,
Когда-нибудь меня в ответ полюбят.
Сегодня, к сожалению, - нет.

Любой художник
Хоть раз да в жизни замечал
Тот непонятный страх перед холстом,
Что резкой белизной своей прельщал.

И вроде навыком достойным обладаешь,
Поднаторел во множестве искусств,
И кризисом идей давно ты не страдаешь,
И все же холст как прежде пуст.

А жизнь ведь наша тоже полотно.
Мы любим столбинеть и ничего не делать.
Да и зачем? И так все ясно все равно.
Зачем стараться, спину гнуть и бегать,
Если шедевру-жизни быть не суждено?

Не могут свыкнуться с простою люди мыслью:
Если решишь поздней заняться полотном -
Холст подождёт, и подождёт палитра с кистью,
Но жизнь свою ты не отложишь на потом.
Да и в конце ты не захочешь видеть ее чистой.

Шум и гам.
Не замечаю ничего:
Ни тормошащих за руку друзей,
Ни будущего противоречий.
Я тороплю сыбытья.
Мне хочется открыться поскорей,
И чтобы подольше длились встречи.

Я забываю, что этот фильм не обо мне.
Напившись вдрызг, кричу, что мало,
И пьяный, не осознаю вполне,
Что я ей просто "кто попало".