При свете туманной луны
У окон зеркального мира
На стенах отблески весны
И это у меня в квартире.

Кругом темно, таинственно и тихо,
Лишь слышно шелесты страниц.
Здесь только я читаю лихом,
Ведь в книгах вовсе нет границ.

Свои лучи луна послала
И за окном блеснула ночь.
Своей красой уничтожала
И грусть ушла от меня прочь.

Комната моя призрачно сияла,
Нагрядала тёмная пора.
А я всю ночь здесь и читала,
Пока не появилась солнца тут искра.

Я оглянулась. Везде светлым-светло
За окном блеснул рассвет.
Луны и звёзд уж нет давно,
А книге всё конца и нет.

Жгучие лучи сквозь окна пробрались,
Я книгу отложила,
И облака на небе задумчиво плелись.
Дочитаю потом, я так решила.

Весь день я прогуляла,
И наступила ночь,
И всё начну сначала,
И почитать не прочь.

Комната. Свет. Настольная лампа.
Движется след от блестящей луны.
Иду я с той болью, как на пуантах.
Если ты хочешь, я жду. Приходи.

Утро. Окно. Потухла свеча.
Ты так и не пришёл ко мне.
Знаешь, я очень сильно тебя ждала.
Но даже этот луч погас во мгле.

Вечер. Закат. Люди вокруг.
Я так хочу встретиться с тобой.
Ты для меня, как спасательный круг.
Я помогу тебе любой ценой.

Шторы. Чердак. Ночь без конца.
Блики на стекле так сверкают.
Пылью покрыты чувства творца.
Они всегда лишь на дне оседают.

Рассвет. Туман. Плывут облака.
Везде всё крайне спокойно.
Только шёпот слышу издалека
Что происходит? Узнать недостойна.

Молчание. Время. Сколько мне ждать?
Мне столько всего надо сказать.
Хотела бы бросить всё и бежать,
Я устала бесчисленно шансы давать.

Луна. Звёзды. Ходят часы.
Я скоро уйду навсегда.
Только прошу, за мной не иди.
Но знай: я люблю и любила всегда.

Почему ты вновь молчишь?
Я тебя совсем не слышу.
Может быть, в душе кричишь,
Свесив ноги, сидя на крыше?

Почему ты вновь молчишь?
Что ты мучаешь меня?
Должно быть, ты куда спешишь,
От этой мысли отходя.

Почему ты вновь молчишь?
Может я могу помочь?
Может быть всё время спишь,
Но ведь недолгая же ночь.

Почему ты вновь молчишь?
Секреты втайне охраняя?
Но мне на это возразишь,
Сказав, что дело это не меняет.

Почему ты вновь молчишь?
Может ты меня возненавидел?
Может я виновна лишь?
Может зло во мне увидел?

Почему ты вновь молчишь?
Последний раз прошу, ответь.
Но ты ответа избежишь,
Так быстро и захлопнув дверь.

Нет, я правды точно не узнаю.
Считая дни и думая всю ночь,
Ответа я никак не угадаю.
В этом мне никто не смог помочь..

Я напишу тебе сегодня «прощай».
Как тогда, помнишь, сделал ты мне?
И нисколько не будет мне жаль.
Растворюсь, словно капля в воде.

Знаешь, что было в тот день?
Была и боль, была и тоска.
Всё время ходила как тень,
Не видела выхода без тупика.

"Что было дальше?" — спросите вы.
И, думая, что мне сказать,
Отвечу: "Ничего, кроме пустоты.
Больше нечего было мне ждать."

Вышла на улицу, думая, что отвлекусь,
Но всякий раз закрывала руками лицо.
Мне казалось, что я не сдержусь.
И могла я сказать, что было очень легко.

Рассказала другим — получилось смешно.
Но не мне, смешно было им.
Для них это было совершенно ничто.
Для меня — непременно другим.

"Наконец он тебя разлюбил!" — кто-то выкрикнул вдруг из толпы.
"Да, это точно!" — ответила я, начиная смеяться.
Надо было что-то другое для ответа найти.
Но я не смогла, у меня сработала защитная реакция.

Сочиняя стихи, я не думала о последствиях.
Я писала их о том, что было на душе.
Я считала, что они не будут причиной других следствий.
Но вскоре пожалела несколько раз уже.

Кто-то стал читать мои стихи.
Зачем? Зачем ещё так громко? Непонятно.
Так ещё и пересланы были они
От кого-то. Было так неприятно.

Почему все видели в этом шутку?
Разве было здесь что-то смешное?
Словно чушь говорю я им, будто
Смеялись в лицо, моё мнение не беспокоит.

Все мои уговоры были напрасны,
Что ж поделать, если им всё равно?
Хотелось бы видеть что-то прекрасное,
Но это там... Далеко.

Пошло всё к чёрту,
Мне плохо, мне больно,
От мыслей своих оглохну.
Но всем всё равно, всем всё равно.

Хочу выговориться, но не знаю кому,
Не хочу говорить о проблемах.
Пусть меня оставят совсем одну,
Но у меня всё же будет делема.

На душе пустота, ничего будто нет,
Неохота что-либо делать.
Такое чувство, словно потушили свет,
Дыру эту не заделать.

Молчание не делает сильнее,
Разговоры не помогают,
Всё вокруг делает больнее,
Только я это замечаю.

Утром улыбка, ночью слёзы,
Обычная рутина человека,
Но не лучше ведь думать о грёзах,
Стоит задуматься о проблемах века.

Сердце скулит, бьётся, скучает,
Голова трещит, ноет, качается,
Что с этим делать? Никто не понимает,
Когда эта боль уже скончается?

Везде грязь, духота, холод людей,
От этого возникает вопрос:
Почему всё хорошо должно быть при ней?
При жизни такой? Ответьте всерьёз.

Нет, ответа не стоит ждать,
Все знают, его никогда не дают,
Потому что на всех наплевать,
Потому что правды не признают.

Остаётся жить в своих кошмарах,
Остаётся терпеть смрак наших жизней,
Остаётся бродить по старым кварталам,
Остаётся мучиться до «смерти» ближней.

Пятница. Поздний вечер.
Слёзы текут по щеке, как река.
Да, я знала, что ничего не вечно.
Но не думала, что останусь одна.

Музыка и сон душу не успокоят.
В доме тихо, все молчат.
Даже если я глаза закрою,
Всё равно мысли мои кричат.

«Не реви! Ты должна быть сильной!»
Так говорят всем всегда.
А может, я хочу быть любимой,
Может, я хочу быть нужна?

Плачу, будто маленький ребёнок,
Которому не дали игрушку.
И таких, как я, много девчонок,
Плачущих ночью в подушку.

Любви твоей я не добиваюсь,
Это твоя жизнь и твой выбор.
Но сквозь чувства свои пробираюсь,
Идя на верную гибель.

Но почему на лице снова слёзы?
Почему, если всё заранее знала?
Во снах я вновь вижу те грёзы,
Что оставила для открытого финала.

Любовь и доверие я потеряла,
Хотя скорее они ушли от меня.
Вспоминая, всегда замирала,
Словно жизнь отнимала от себя.

Будьте счастливы! Последние слова мои.
Извините, если была неправа.
Прошу, память обо мне сохрани.
Я тебя не забуду и буду любить всегда.

Ты говоришь про дом,
Про то, что ты с котом.
Про то, что без меня,
Про то, что скучно для тебя.

А я сижу в квартире,
Снимаю здесь рум тур
И думаю: «Красиво»
Но тут не чересчур.

Вот еду я домой,
А время-то всё позднее,
И мы зашли толпой.
На улице морознее.

Ты говоришь мне про кота,
Про то, что скучно с ним,
Про то, что вдруг пропала я,
И что потом поговорим.

И вот я дома, но не в том
Смотрю стихотворение,
Нашла я тоже что-то в нём
И написала продолжение)

Так вот, история про дом,
И про кота и про тебя,
Про то, что говорим потом,
Про то, что делаем всегда..

Я всё иду по ней, не поощряя ноги.
Это очень важная и главная дорога.
А направляюсь я к одному месту,
Где всем будет хорошо вместе.

Даже очень уставши, я всё иду.
Никуда не смотрю, ничего не хочу.
Только хочу добра я на свете,
Где будет спокойно и взрослым, и детям.

Ноги избиты, стопы в кровь.
Но я продолжаю всё вновь и вновь.
Я мчусь, я лечу, я снова иду.
Не останавливаюсь, уже не кричу.
Да, было больно, было плохо,
Но такова моя судьба.
Только нет времени ахать и охать,
У всех есть своя мольба.

Я дальше иду, никого нет здесь рядом.
Но мне уже всё равно.
Чужие люди бывают ядом,
Я это знаю давно.

Нет доверия в этих местах,
Но мне ничего и не надо.
Я просто иду, не смотря назад,
Уже нет никакого сладу.

А я ведь спешила, хотела успеть,
Но как всегда облажалась.
Здесь птицы даже не могут петь,
А я ими любовалась.

Я так хотела найти тот мир.
Я верила, но не смогла.
Искала я долго, словно играла в тир,
Но впрочем, это моя вина.

Я никому не давала шанса.
Просто шла навстречу жизни.
Я не замечала ни одного нюанса,
Хотя они были такими ближними.

На этой дороге к свету я была почти убита.
Но обратной её точно нету.
Сейчас мои уста закрыты.

Мне нечего говорить.
Ведь я уже не там.
Я умерла, не найдя тот мир.
Я не желаю такого вам.

Прощайте, но не играйте в этот «тир»...

Было поздно. Гаснет свет.
На улице лишь светят фонари.
Вокруг людей-то толком нет,
Осталось ждать тут до зари.

Везде всё тихо. Ночь, туман.
Со свечкой здесь сидим.
Это был природы план,
В окно мы пристально глядим.

Без света что-то одиноко,
На улице идут дожди.
Я здесь и с зонтом не намокну,
От скуки хоть по улицам ходи.

Догорает свеча на столе,
На часах пробивает полночь.
И летит свет, как на коне,
И мы смотрим в окно снова.

Дождались мы его, дождались.
Стало снова тепло и уютно.
Из-за стола мы тут поднялись,
Ведь со светом жить не так трудно.

Настало утро. Всё поёт.
Пастух наш вывел стадо.
И никто ничего не ждёт,
Всё идёт теперь как надо.

Ничего... Всё как обычно...
Я выхожу из здания кирпичного,
Впереди дорога и закат,
А на улице идёт снег, вокруг мрак...

Что-то давит на мою душу,
А мне даже некому сказать «Послушай...».
А я иду домой под снегом, покрывавшим землю,
Хотела бы я поговорить с тобой, а не биться головой об стену...

Как-то пусто у меня внутри,
И надоело мне вновь говорить «Прости»...
Как будто бы и не лучший вариант уйти,
Но что мне делать? Посмотри!

Да, я такая... И у меня ничего нет,
Как-то грустно, вот тебе мой ответ...
И не хочу я ничего, мне уже сейчас всё равно,
Но всё-таки хочу того общения твоего...

Навряд ли это всё случится,
Хотя что тут мелочиться,
Этого не будет никогда!
Я это буду знать всегда...

Ты везде, ты вокруг!
Ты не даёшь покоя для меня!
Ты называешь меня «друг»,
Но не друг я больше для тебя...

Ты же дала мне это понять тогда,
Тут ничего удивительного нет!
Ведь это же ты первая начала,
Ты не говорила мне даже «Привет»!

Сама ты не заговоришь,
Значит, так и должно быть...
Со мной ты всегда молчишь,
Но хочется мне, как и волку, с грусти выть...

Но я тебя всегда прощала!
А ты мне что-то обещала...
Как всегда, ты слово не сдержала,
И к другим своим друзьям ты убежала...

Вся ненависть скопилась для тебя,
Ты то с одной, а то с другой, но без меня.
Всегда ты говоришь одно,
Но ты обманываешь и делаешь не то...

Терпела, долго я терпела!
Многое тебе сказать я всё хотела,
Всё, достаточно с меня!
Таковы мои тебе слова...

Всё? Это финал?
Сама не знаю, как так получилось...
Я думаю, такого никто не ожидал,
Неизвестно мне, почему всё так случилось...

Ты написал сегодня утром,
Что ты уходишь.
Это было очень трудно,
Сказал: «Останемся друзьями, если хочешь».

Но почему, зачем и как?
Никто мне не ответит...
Ведь без общения никак,
Хотя кто это заметит...

Это наподобие прощального письма,
Лежащего на солнечном столе,
И со слезами на глазах читала я,
Так больно никогда не было мне...

Ты сказал, чтоб я тебя забыла,
Но а как мне это сделать-то, скажи?..
Я этим общением дорожила,
А теперь не знаю, как мне быть...

Вспоминаю тёплые моменты,
Понимаю, что это всё, конец...
Вспоминаю тобою нарисованные портреты,
Помню, как писала: «молодец!»

Так много слов не сказано тебе,
Теперь уж ни к чему всё это...
Я принимаю близко всё к себе,
Вот какая середина лета...

Теперь всё пусто,
Боль, непонимание...
На душе так грустно,
Это на прощание...

В который раз ты уходил,
В который раз ты всё бросал?
Но я всегда ища бродил,
Но я всегда тебя искал.

У всех дела, я понимаю,
Я всё ищу, не замедляясь,
Но часто ты уж пропадаешь,
И где искать, я сам не знаю.

Я всё прошёл, везде я был,
Ты бредил где? Скажи,
Ты меня с ума сводил,
Себя ты покажи.

Не знаю я, куда идти,
Тебя всё нет и нет,
Скажи мне, как тебя найти?
Я встретил тут рассвет.

И вот уж ночь, и вновь рассвет,
Ты где-то пропадал,
И вот тебя нигде здесь нет,
Но я всегда тебя искал.

И сколько уж я тут не сплю,
Скажи, я сам не знаю,
Но я тобой ведь дорожу,
Куда идти — не понимаю.

Ты знаешь, я тебя тут жду,
Хожу, ищу, всё изучаю...
И думаю, что вот найду,
Но ничего не получаю...

Одни вопросы: «Где? Когда?»
Ответов нет нигде.
Сплошные идут здесь города,
И я брожу везде.

Ну где же выход? Помоги,
Ну где же ты, прошу, ответь,
Свою дорогу покажи,
Вокруг я буду тут смотреть.

Проходит время, я всё жду,
Тебя нигде не замечаю,
По улицам везде блужу,
Но я дойду, тебя я здесь не потеряю.

Надеясь в это, я крадусь,
Иду я в ужасе таком,
Тебя оставить я боюсь,
Ведь мы в краю совсем чужом.

И вот под утро я иду,
Лучи сверкают ярко,
И на дорогу я смотрю,
Вижу тебя украдкой.

Наконец-то я нашёл!
Как долго это длилось,
А ты всё медленно так шёл,
И солнце всё светилось.

Я так устал, но ты со мной,
Это лучшее на свете,
И путь вдруг стал совсем иной,
Идём обратно вместе.

Я в первый раз к тебе дошёл,
Твой путь был крайне сложен,
Но через это я прошёл,
Пометку здесь положим.

Оставим её и вдаль пойдём,
Теперь здесь всё отлично,
Сюда не раз ещё придём,
Нам место уж привычно.

Этот путь закончился вот так,
Идём обратно этой же дорогой,
Не забыть её теперь уже никак,
Тропинкой здесь уже идём пологой

Снова ты ушёл...
Снова ты пропал...
Но я к тебе всё шёл,
И как тогда я вновь тебя искал.

Я смотрел, всё как тогда.
Вспомню... Будто то вчера.
Я всё блудил, хотел тебя найти,
Но что-то я забыл и не сумел к тебе прийти.

Я долго мучился, остался я один.
Но ты не здесь, ты не со мной.
Разве у меня было множество причин?
Нет, я не хотел говорить тут сам с собой.

Как долго мне тебя здесь ждать?
Я знаю, не ответишь...
Продолжу я тут вновь блуждать,
Но знай, я твой навеки.

Я скоро тут с ума сойду...
Без тебя мне плохо.
Но я тебя здесь очень жду,
Честно, без подвоха.

Сколько дней тебя тут нет,
Ты куда пропал?
Кто-то скажет: «Что за бред?»
Но я тебя искал.

Я пытался, но не смог.
Тобой я дорожил.
Это будет мне урок,
Ведь тебя я упустил.

Не сумел я удержать,
Знал бы — не пустил.
Теперь мне нет и смысла ждать.
Напрасно голосил.

Не всё я смог тебе сказать.
Всё время подбирал.
И совесть меня будет съедать.
Но ты не отвечал.

Теперь мне не с кем говорить,
Для всех я безразличен.
Какие темы обсудить?
Уж больно мир «приличен».

Покинул ты меня совсем.
Мне некому открыться.
Теперь практически всегда я нем.
И лучше мне смириться.

Я всё надеялся на чудо,
Что ты вернёшься.
Но вокруг всё было худо,
Но от меня ты отвернёшься.

Последние минуты жизни...
Они были мучительно больны...
Ушёл я от своей Отчизны,
И не признался я тебе в любви...