Отзывы от автора — Михаил Володин

Если любите про роботов, то - "Железо" (Голова робот-1990) Рекомендую! Мелкобюджетный, но талантливый фильм!По крайней мере, меня тогда впечатлил в мои пятнадцать лет. И тема, подстать вашим стихам.

Это киберпанк!

Yes !... Paint It, Black!!!

Побольше жути, хорошей и разной! "Ночь живых мертвецов" (1968) и ремейк 1990 года.И "возвращение живых мертвецов" Это любимые фильмы, моего детства! Мне почти полтинник лет уже. Старый дед. Пардон за нескромность! Сейчас ударюсь,в воспоминания...

Уважаемый тезка! А вы не рэпер, или диджей?... Ритмика стиха, напомнила мне рэп или хип-хоп. Мне кажется, столбиком записать было бы еще лучше! "Каскаднее". Как камень катящийся с горы. Передает настроение!

В ритмике, чувствуется отчаяние и безысходность. Как "круговая" или бесконечность, что ли... Не могу это выразить словами. Но это сильно. Подобные вещи не придумать сознательною. Такие строчки не прибегают по первому свисту или "по заказу". Они приходят только сами. И тогда вы "не автор". Не "хозяин" стиха. Вы -посредник. Вы не спрашиваете -"от куда?". Из какого мира это сообщение?... Вы просто их передерживаете внутри себя, и выпускаете гулять бумагу. Это ваше задание. Ваша скоромная должность. На этом все. Вы просто - СВЯЗНОЙ, телеграфист, дежурный на своей вахте, отвечающий за связь, между этим миром, и тем. Как-то так.

Вообще-то, из этого песня может выйти. Слова на музыку хорошо ложатся. Точнее не на существующую, уже а сами как бы ее диктуют. Жаль я не композитор. Я только музыкант-любитель. Но во время очередного прочтения у меня сама собой в голове родилась мелодия к этим стихам. Она просто зазвучала внутри. Можно попробовать на ноты переписать. Только предложить более грамотному профессионалу. Может получиться песня, в "бардовском" стиле.

Я вижу сны, во снах -живу Я там, по воздуху - летаю И делаю там, что хочу И вижу тех, кого желаю! Во снах, всегда я молодой Не злюсь на мир, и не хвораю Горя в огне, я не сгораю А просыпаясь - умираю...

Едрено. И в точку!

Я думал, будет про запах кофе. Я ошибся... Я не "местный" и не знаю, что там за ситуация у вас такая . Надо почитать. Но мне понравилось, что стихи искренние. То есть - экспрессивные, с эмоцией. Ядреные. Живые. Зацепили!.

Про "копченые сигары"... Резануло... Это, моя слабость. Не могу бросить. Да и пишите аппетитно.

Это про меня!... или нет?...

Все так и есть, как вы описали)) Особенно последнее, - "про баб"! Вспомнился и пресловутый "скотовоз" - Лиаз, оранжевый. В них было действительно, весело ездить!

Мне они, снятся. Молодыми и здоровыми. Или такими, как я их запомнил. Только они черно-белые, и говорят, не шевеля губами. Меня это не пугает. Я к этому, уже привык. За то те, кто мне был не приятен, никогда мне не снятся!

"Сны, - это маленькие осколки смерти"... (Э. Алан. По)

Лезвием чиркнуть, по венам... Зло и весело. Глупо... Устал. К черным клавишам... ...тянутся, пальцы худые К их белым, кривым кускам ...Вот так... В подагрической боли, "улыбку" Натяну, на свой рот бессильно. Злого беса. С резиновой мордой. Сам себе враг... Я. И только. ...Вот так. Повредив, сухожилия кисти. Как паук, на костлявых ногах Затвердела рука и застыла, В этом липком регтайме, Жизни. ...Вот так... Как сухие, кленовые листья, По наждачке, асфальта шуршат. Как обрывки, не прожитой жизни Молоточки по струнам, Стучат... ...Вот так... Навсегда. Навсегда. Навсегда. Я как муха, в смоле эпоксидной. В ней застрял, и доволен тленом. А часы, на стене все злее, отбивают Свое - ..."Вот - так".

Скрипка - хорошо... Но пианино - лучше!... по крайней мере, его вряд ли украдут.

...

Больше всего, в мире стихов (и песен) про дождь, про туман, про ветер и осень. И это, не спроста. Для летчика, туман - плохо, для поэта - хорошо. Как айсберг, опасен для Титаника, но, за то - спасение для пингвинов. Туман это не только опасность и неизвестность, это еще и манящая тайна, аллегория, ну и просто красиво. Холодный дождь, покажется теплым, и уютным как вода в ванной, если ты счастлив и беспечен. Если ты вообще здоров, и душой и телом. Все, в мире относительно. Но когда все мокрые, и даже немножко грязные, когда все "в одну лужу ногой", то пропадают различия, и ненужные сравнения. Оценка себя и других пропадает. Зависть, ненависть, чванство, не любят воду с неба. Люди словно добрее становятся (правда не надолго) Все грязные и мокрые, и пахнут одинаково. Все идут прятаться под один козырек магазина или подъезда. А дети под дождем веселятся, не боясь простудится и испортить свою одежду. Люди хотя бы на время, перестают "поедать" друг-друга. Люди со своей эгоистичной дурью, временно пребывают на этой планете. А погоду, ни кто ни когда не отменит. Дождь пойдет как по расписанию, как пунктуальный и дотошный машинист поезда, ни смотря ни на что. Ни какие ЧП, ни человеческая глупость, и вредность, ему не указ. Даже когда люди, уничтожат сами себя. А - Он, дождь... все равно будет!...и придет вовремя, и точно!

Про дожди и туманы, моя любимая тема!... Они не злые, и не добрые. Они не в чем не виноваты. Если не нравятся кому-то. Без них, ведь тоже ни как. И так и просятся в стихи. Стихи -"стихия". Один корень. Все зависит, от человека))... подходит ли, он - им. В гармонии ли, его состояние со стихией. Но если у вас совпало, то и туман и дождь, несут в себе добро и спасение.

Фиолетовый - цвет ночных людей. Цвет романтиков и мистиков. Любителей уфологии, тайн. Людей, стремящихся искать совсем не то, что есть везде, есть у всех, и находится у на самом на виду. "Только руку протяни" - теряют интерес ко всему, что давно хорошо изучено. Им не интересно то, что есть у всех, и легко дается за бесценок. Луна в небе, для них важнее чем монета в руке.Их всегда тянет, за пределы обыденности. Фиолетовый - Это мой цвет.

Туман, это поэтично. Больше всего в мире, стихов про дождь и туман. Но туман, мне даже больше нравится чем дождь. Подлые люди, в тумане не ходят, Подлые люди, в дожде не мокнут. Не они любят они, плохую погоду, Не любят луну, ненавидят - небо. . Боятся ночи, подлые люди, Боятся воды, опасаются снега. Наряды свои, запачкать бояться.. Но чище, они все равно - не будут.

К черту все запятые!... чем меньше - тем лучше

"Во снах мертвые оживают"... это истина. Я подтверждаю. Я видел. Говорят они со мной, не шевеля губами. Словно делают тебе, одолжение Одежды их темны, лица белы. Серые, бледные, Как фотография черно-белая. На фоне, цветной листвы. Смотрят они виновато, опустив глаза... Не улыбаются, ни когда... Прямо не смотрят. Правду скрывают... и... Снова стремятся... ... Уйти... Улизнуть. Навсегда, в тишину. Провалится, в уютную тьму А тебе - просыпаться не хочется... Хочется с ними, остаться Там навсегда. Нарушив закон. Не тобою придуманный... Но поздно. Пора возвращаться В ад, этой реальности. Будней. И боли. Свидание кончилось... .

Иван, это вам спасибо!... Вы меня вдохновили на подобные размышления. Я очень впечатлительный. С уважением!!!

Палата, под названием -"номер шесть", Она же в точности, такой же -"номер девять" Предательская цифра - "номер шесть", Перевернулась, превратившись в цифру "девять" Их много так, что по свету не счесть! Реестра не создать, и в списках не учесть. Не уничтожить, не проклясть и не проесть, Не пролежать, и не пройти в них лежа Тревожат они разум, сон тревожат! Умом их не понять, и в прозе не прочесть" В них, можно лишь единожды пролезть, Что бы потом, из них, до старости не вылезть! Вся жизнь бежим, туда-сюда по коридору, За каждой тумбочкой, мы прячемся от хвори Подобно жулику, мошеннику и вору, Мы из палат бежим, надев чужой халат Бежим не глядя, просто на удачу, Но вот, итог простой и незадача Спасаясь, из палаты "номер шесть" Мы приползаем, в свой последний - "номер девять"...

Любые стихи всегда искренни, кто бы их не сочинял. По стихам, по их мелодике, можно очень точно охарактеризовать человека и даже род его занятий и тд. . Они как почерк, если не больше. Как код ДНК))) Я не знаю, кто вы по профессии... но в своих стихах вы не поэт-грузчик, вы поэт-музыкант!

Мне нравиться, ваш слог и ритм. Вы пишите так, словно вы не из этого века... А из века серебряного. Но главное ваши стихи, для любой эпохи, всегда актуальны!

Вот так все просто!... а дети иногда, мудрее нас - бывших детей..

Что -то, это мне напомнило... Одна маленькая хозяйка (не человек) в огромном, заброшенном доме.

Из Тьмы и Света - Мир родился Движение ВЕЧНОЕ, частиц... Как на пустом экране, сером Нам свет, рождает тени лиц...

Вы точно, не оживший Есенин?... Я только что, прочел первый раз ваш стих, но мне показалось что я слышу не слова, а читаю музыку. Это было как музыкальная книга, из романа Толстого "Аэлита"