Кривых дорог на жизненном пути
Не счесть и не предвидеть сколько.
И по какой тогда идти,
чтоб слезы не были так горьки,
Когда ошибку ты свою
Осознаешь под старость лет?
“Ведь ничего уж не исправить,
И счастлив был бы человек
Коль будущим своим мог править.
Чтобы увидеть, как сложилась
Судьба его в далёкий год,
А не страдать, гадая ныне
Все обойдется иль загнёт
Столь вожделенная судьба.”
Но нет судьбы. Твоя дорога
Будет пряма только тогда,
Когда свои руки помогут
Сделать прямою до конца.
Борись, страдай, люби и делай
Все так, как ты считаешь верным.
И позабудь ты о судьбе:
Судьба для тех, кто век свой тленный
Живет в той “праведной” тоске.
А мы, кто хочет непременно,
Свою дорогу отыскать,
Будем шагать, любить немерено,
И будем строить – не ломать.

Мне гул столицы чужд и неприятен.
И улицы здесь слишком широки.
Садовое кольцо – кольцо из пятен
Мимо меня несущихся машин.

Народу много: негде полной грудью
Здесь воздуха мне свежего вдохнуть.
Час пик. Метро. И друг на друге люди.
Количество их нагоняет жуть.

Вернуться бы в свой городок родной,
Где улочка мне каждая знакома.
В свой город, что объят листвой,
Где у стола всегда меня ждут дома.

И пусть не идеален, даже пуст
Покажется мой город незнакомцу,
А все ж не покидает меня грусть,
Когда припоминаю я, как солнце

Мне по-другому светит. Из другого места
Не кажется оно столь ярким, милым
В большой Москве невероятно тесно,
А родина зовёт назад, к любимым.

Ты никогда бы не узнал,
Как сильно я тогда страдала,
Если б не тот полночный шквал
Тех мыслей, что в себе держала.
Ты молча слушал. Отвечать
Ты не любил. И мысли эти
Копились в голове моей.
Ведь если мысли безответны
Зачем тогда им видеть свет?
Все, что хотела от тебя –
Поддержки, ласки и вниманья –
Не получила я тогда. И каково
Моё отчаянье, что ты не тот,
Совсем не тот, не тот, кого я так искала,
Кого ждала из года в год,
Чтоб рассказать, как я писала
Все мысли в тонкую тетрадь,
Чтоб те нашли там заточенье
Пока заботы проявленье
Их не заставит исчезать.
Но ты не тот. Своим молчаньем
Давал ты мыслям полный ход.
И ощущенье их метания
Взломало голову, как лом.
Теперь мне не сдержать их резвых,
Жутко болезненных скитаний
В больном мозгу, где нету места
Моим слепым воспоминаниям
О времени, когда казалось,
Что ты – тот самый, нужный мне
И как же жаль, что оказалось,
Что думал ты лишь о себе.

И незаметной дрожью вдруг
По коже мысль пробежала,
Что я тебя, мой добрый друг,
Уж как полгода не встречала.
Ни весточки, ни добрых слов,
Которых раньше было вдоволь,
Теперь, мой старый, добрый друг,
Не получаю я. Как долго
Мы были вместе? Помнишь, ты
Так невзлюбил меня в начале,
Потом года, года полны
Веселья, грусти и... молчанья?
Что же случилось, что стряслось,
Какая пропасть засосала
Всю нашу преданность, любовь
Что между нами так пылала?
И я смотрю. На нашем месте
Скоро начнет цвести сирень.
А ты, мой друг, не вспомнишь даже.
Где ты стоял теперь лишь тень.

Задыхаясь от тяжести мыслей,
Я глотаю одно за одним
Все написанные мною письма
Ни тебе, ни ему, ни другим.
Эти письма исписаны всеми
Заплаканными вечерами,
Которые провела я одна,
Сидя по горло в ванне.
И как бы мне не хотелось,
Чтобы письма увидел кто-то,
Показать я их не посмею
Даже после финального вздоха.
И поэтому в тяжести мыслей,
Что тянет меня на дно,
Я глотаю слёзные письма
Все, до последнего.