Когда-то с улыбкой творца на селе мы землю пахали,
Бывало на зорьке урчаньем лягушек новый день предвосхищали,
В городах деревья сажали, детей своих прикосновений к их листве мы желали
Не «Afterparty», не обмену пустословием, а прогулкам вечера отдавали
Не видели непрозрачных заборов и башен с Вавилонской сравнимых,
Не сидели в сети с тысячью одноклассников незримых,
Не искали западных приключений на филейную часть,
Чтоб при этом в омут Гоморры гламура сею частью попасть,
Нет, мы смотрели в глаза, а не в тонированный личины блик,
Не желали от любимых всего сразу – «all inclusive» - в один клик.
Не обходили педагога или врача как дурно пахнущую заразу,
Не предпочитали теплого слова холодному стразу.
Думали, статус любого – это светлость ума и труда,
А сейчас… это ушло, но куда? – в потребительский никуда…
Да, разрушить легко, а воссоздать – «Нам это не надо, валить или бабло косить»,
Говорят так лишь отъявленные гады, а враги этому рады до услады,
«Сердце России – в ее селе!» - говаривал Фет,
…но села уже нет, иль почти уже нет.
«Сила России в ее школах и ВУЗах» - приговаривал еще один мудрец,
но и им кто-то устраивает нарочитый «ЕГЭ-п…ец».
Судят невинных, а виновные – святы, а на крестах спасенья страны уже нет распятых,
И терновых непатриотичных венков уж никто не носит…
Ведь икона стиля скудоумие на «Bentley» по элитным кварталам новой страны развозит…
На грани самосожженья мой нерв, на запястье стремится слабости бритва,
и не спасает скомканная буднями выживания жертвенная молитва,
и скомканы в отребье детские мечты, ведь уже с богом твари говорят на ты,
Так что же делать? Как прозревшему быть?
Бритве, новой Гоморре уступить, иль на крест себя взгромоздить?
Как же хочется верить, что все это лишь страшные грезы…..
Как же хочется думать, что всему есть предел…
Как же жаждется видеть повсюду есенинские березы,
Меж которыми бегает мой сынишка-пострел………

На грязном ложе в ближайшем подвале
В экстазе от вязкого запаха тех,
С кем ты лишь мгновенье назад выпивала
И строила зенки, забив там на тех,
Кто истинной верой в твой лик умирая,
За книгой Ремарка надежду таит.
А ты, лишь безумствам приматов внимая,
Готова отдаться за зелья магнит.
Какие Ремарки, какой комплимент?!
Им снится твой морально-телесный минет,
А ты наивно ложишься под них,
Не зная о том, что я пишу тебе стих.
. .. … …. ….. ?? ??? ???? !!!!!!!!!!!!!!!
И буду писать, и ты будешь ложиться,
И буду мечтать, а ты грезы слепо ломать,
И кресло поэта будет рвать поясницу,
И книга Ремарка будет рядом страдать…

На грязном ложе в ближайшем подвале
В экстазе от вязкого запаха тех,
С кем ты лишь мгновенье назад выпивала
И строила зенки, забив там на тех,
Кто истинной верой в твой лик умирая,
За книгой Ремарка надежду таит.
А ты, лишь безумствам приматов внимая,
Готова отдаться за зелья магнит.
Какие Ремарки, какой комплимент?!
Им снится твой морально-телесный минет,
А ты наивно ложишься под них,
Не зная о том, что я пишу тебе стих.
. .. … …. ….. ?? ??? ???? !!!!!!!!!!!!!!!
И буду писать, и ты будешь ложиться,
И буду мечтать, а ты грезы слепо ломать,
И кресло поэта будет рвать поясницу,
И книга Ремарка будет рядом страдать…