Лирика

---------------------
Сегодня утро пахло дождём, которого не было.
В чашке остывал чай, и время текло, как мёд.
За окном — деревья, заученные до каждой ветки,
И тишина, что звенит тише, чем звонок в пустой квартире.

Я думал о письме, которое так и не отправил,
О словах, что терялись, как монеты в щели дивана.
О твоей улыбке, которая вдруг вспомнилась
Совсем не к месту — между варкой макарон и новостями.

Возможно, жизнь — это не путь, а узор,
Вышитый нитками таких вот «сегодня»:
Негромких, неважных, непригодных для биографии,
Но без которых не сложилась бы карта души.

Я вышел на балкон. Воздух был влажным и мягким,
Как старое одеяло, в которое когда-то кутались.
Где-то далеко ехала машина, увозя чей-то смех,
И я вдруг понял, что счастье — это не «навсегда».

Это просто момент, когда небо кажется близким,
А одиночество — не клеткой, а пространством для дыхания.
Когда боль становится не врагом, а просто частью пейзажа,
Как шрам на коре дерева, которое всё равно растёт.

И я вернулся в комнату. Чаю добавил мёду.
Включил песню, которую любил в семнадцать.
Ничего не изменилось — и всё изменилось.
Потому что иногда достаточно просто заметить,
Как падает свет на пыль, превращая её в звёзды.

А завтра будет новое «сегодня» —
Возможно, с тревогой, возможно, с нежностью.
Но сегодня… сегодня я просто живу.
И, кажется, этого достаточно, чтобы быть.