Старое

Души я Ваши,
Всё вижу насквозь.

Одни - как рябина,
Падают врозь.
Другие встают,
Но ломаются вновь.

Потому, человеку,
Не свойственна скорбь.

Любовь, стрельба, разлука,
Читаю я свои стихи
И вижу в них большую муку (от сл. - мучение)
Прибрежных вод мои грехи.

И даже если я отдамся богу,
Я не забуду дьявола руки
Судьба проложит мне дорогу,
Но вспомню снова все грехи.

Скажу себе:
"да чтож я думал, когда просил руки твои?" (твоей)
И голос вдруг ответит грубо:
"Пиши, пиши свои стихи."

Ведь, знает счастье небосвод,
Под которым мир живёт:

Под которым серым ситцем,
Нам Есенин написал,
Под которым пели птицы
И ты пой, моя душа!

Пой рассказы мне Толстого,
Пой стихи мне Пушкина!
Маяковского про розы,
Душою чую, нет конца...

Твои глаза, как ночью - день,
Пусть и не совсем похожие на день,
Но в них читаю явную,
Тёмную фигуру счастья.

Иногда тону я в них,
Тону, как в море тонут корабли.
Но я могу ради тебя,
Ради тебя сдержать себя!

Докажу, что счастье есть во мне,
Докажу печали затемнение.
О том любовном просветлении,
Я посвящу тебе стихи!