Текст, который я пишу,
Имеет иной смысл.
Сейчас немного расскажу.
Не зря же он написан.

Мне говорят: пишу я плохо,
А мне от этого обидно.
Они не понимают, что сердце автора несильно.
Им от этого не стыдно.

Они, бывает, скажут слово,
А потом о нём забудут.
Это не всегда так больно,
Но это иногда обидно.

Прежде чем сказать,
Вы хоть чуть-чуть подумайте,
Чтобы потом не наложать.
Лучше всё придумайте...

На обрыве сидит мрачный силуэт.
Он был один на протяжении многих лет.
Там раньше не был включен свет.
Никто не дал свой аргумент.

Он понял, что нельзя доверять,
Что люди могут накричать
И сделать очень больно.
Но это ведь же не пристольно..

Ведь человек любил, ценил.
А потом он отпустил.
Я понимаю — это сложно.
Но это ведь возможно…

Не всегда приходит вдохновение,
Не просто пишутся стихи,
Но происходит взобновление.
Мысли не всегда тихи.

Кому-то легче промолчать,
Кому-то высказаться надо.
Мне же нужно рассуждать,
И найти мне нужного формата.

Я буду на своём стоять
Чтобы написать свои стихи,
И буду строчки сочинять,
Даже если они будут плохи...

Бывает, люди придают,
Бывает, очень много лгут,
Бывает, иногда пошлют,
Бывает сердце украдут.

Люди могут накричать,
Они могут сделать больно,
Но не нужно умирать,
Ведь может быть всё произвольно.

Людей по внешности не выбирают,
А выбирают по душе,
Но чувства просто так не утихают,
Они будут с вами хоть на рубеже.

Бывает, люди устают,
Находясь очень долго с человеком,
Потом они всё осознают
И просто уходят по забегам...

Вы знали, что самый лучший человек
Проживёт с вами целый век!
А может и два!
Но если у вас заболит голова!...

Ты думаешь год, а может и нет!
Но это не факт, а это момент!
По жизни мысли беспечны,
Но они, увы, не вечны!

Они приходили ранее,
Их стало мало.
Что будет далее?
Это только начало...

Мы живём не первый раз,
И, возможно, не последний.
Мы живём средь тысяч глаз,
В мире много сожалений.

Мы сможем сделать всё на свете,
Главное — верить в себя,
Что мы есть? Мы же дети!
Главное делать любя!