Я приютил ошибку,
выкрутил ручки,
припрятал ножи,
и будто б не понял.

Я пытался понять
и считал числа решек,
питался билетами
но что-то не видел.

Я бросил всё это,
вытащил ложки,
пожарил купаты,
и напрочь забыл
всё, что видел.

И после - нажрался
в ничтожное рыло,
в забытое поле,
в гнилую берёзу
вагоном до Белого Яра.

Встаю, выжигаю свой сон
И живу, будто кварком.
Взлетаю, дышу ожиданием
И жадно кусаю глазами
Последнюю дверь
Орущих вагоном,
Блюющих народом,
Родных мне трамваев.

Протухшее лето, замолкшие нивы,
Забытое место, бетонное пиво -
И в этом - все мы, пожелтевшие стопки
Каких-то отчётов с давно сгнившей полки.

Избитая осень, гнилые сугробы,
Уставшие жатки, сухие утробы -
И это - вся жизнь, достающий "СОН-ябрь",
Живущий до сладкого слова "декабрь".

Мне кажется, я, убежав в заточение,
Лишился рассудка, почётного звания
"Нормальный". Теперь я, смотря на течение
Моторов, пью чай и живу подсознанием.

И так даже лучше: зачем мне осознанно
Смотреть и обгладывать сетью рассудочной
Всё то, что ещё до меня было создано,
Живя в таком духе почти круглосуточно?

Я только проснулся,
А день уже встретил
Полным экраном чужих новостей,
Полным стаканом ушедших рублей,
Телефонами, полными сплетней
И цифрой своей маршрутки.