Наверху.

Вот, папуля, дожили мы до войны,
До беды докатились, до дна...
Снова я подарю тебе эти цветы,
На исходе - золотая пора.

Несмотря ни на что вновь приходит зима,
Весна, лето и снова - цветы...
Только в мире глумном обитает страдá,
Хорошо, что не видишь то ты.

Как же стали просторы могил широки,
Здесь пустырь был, а ныне - "леса"...
Как же жизни людские все коротки́,
Сами ж их урезаем сполна.

Ты, папуля, спокойно здесь спи в тишине,
Только птицы и шелест листвы,
А у нас, знал бы ты, мир почти весь в огне,
И дела наши очень плохи.

Нет, не жалуюсь, верю, и это пройдёт,
И наступит когда-то светло,
Ясный день, голубой-голубой небосвод,
Но достичь этого нелегко.

Как всегда ни печален, ни весел твой взгляд,
А с дождем исчезает совсем...
Каждый день, каждый час мы теряем ребят,
Сколько мирных, невинных ничем.

Я не знаю, на небе как ты живëшь,
Всё ли видишь иль занят своим,
Но всë ж чувствую, там ты не пропадëшь,
Дух твой с Богом неугосим.

Ухожу... Поцелуй, обними за меня
Тех, кого я обнять не смогу...
Ухожу в день сего, твоего ноября,
Вскоре встретимся там, наверху...