Мой простуженный слог

В этом городе людном за тенями новых домов,
за изгибами странными, в спешке построенных улиц,
я бреду, тротуарами меря свой ворох стихов,
и раскидываю их поверх запримеченных лужиц.

Мой простуженный слог не находит покоя в словах,
мой, хромающий ритм, не звучит ни в какие ворота,
и в прямых тротуарах мне видится лишь кривизна,
от запыленных улиц - в душе и стихах лишь икота.

Нет охоты до красок, подаренных в мир октябрём,
не волнует палитра, пришедшего бабьего лета,
и погода наставшая в общем-то здесь ни причём,
когда в творчестве, вдруг аппетита, моём уже нету.

Неприметными вновь прозябают пустые листы,
слог не клеится даже в открытом компьютерном файле,
я ж в уныние гордом сминаю под ноги мосты,
и пытаюсь писать, ну, хотя бы о чём-то природном?!

Благородно кивает в ответ мне состаренный дуб,
провожая остатками листьев и вслух сожалея
о том, как неказист и не звучен мой сделался слог,
и померкла весьма поэтическая галерея.

Я не смею ему и всем прочим другим возражать,
ведь со мною теперь не здороваются даже птицы,
а ведь было нам славно всем вместе всегда щебетать,
и с лихвой заполнять стихотворных тетрадей страницы.

А теперь лишь водица, что капает нет-нет из туч
и по правилам жанра рождает неровные лужи,
прочитает, из кинутых в них литераторских куч,
моих перлов, ещё не родившихся, слог неуклюжий.

03.10.2025 г.