Каждый грустит, как может
В старинных залах, где тени танцуют,
И пыль веков на бархате лежит,
Душа людская скорбит и тоскует,
Но каждый путь к печали свой хранит.
Один, как монах в келье уединённой,
В тиши и сумраке ищет покой.
Его печаль — как книга, что не тронута,
Слова на ней написаны рукой.
Он в окна смотрит, где мир суетный мчится,
И в каждом взгляде видит свой удел.
Ему лишь эхо в стенах отзовётся,
И прошлое — как горький, терпкий хмель.
Другой же ищет шумных площадей,
Где смех и говор заглушают стон.
Ему нужна толпа, друзья, людей,
Чтоб боль свою развеять, как полон.
Он боится тишины, как чумы,
Ведь в ней лишь страх и бездна пустоты.
Ища забвенья в блеске кутерьмы,
Он прячет сердце от своей беды.
А третий — в творчестве находит свет,
В палитре красок, в звуках струн живых.
Он пишет оды, создаёт сонет,
Чтоб выплеснуть в словах огонь в груди.
Его печаль — как музыка без слов,
Что льётся из души, как водопад.
Он ищет пониманья, ждёт основ,
Чтоб кто-то понял этот скорбный взгляд.
Четвёртый — в деле ищет свой удел,
В труде, в движенье, в битве с ветром злым.
Он верит, что лишь тот, кто преуспел,
Смог победить и внутренний свой дым.
Его печаль — как вызов, как борьба,
Где каждый шаг — победа над собой.
Он знает, что не вечна скорбь-судьба,
И в битве этой обретает свой покой.
Так каждый грустит, как может, как умеет,
В своей вселенной, в замкнутом кругу.
Но солнце встанет, и печаль развеет,
И новый день укажет нам звезду.
И пусть мы разные, но в нас живёт надежда,
Что свет прогонит мрак и боль уйдёт.
И каждый путь, хоть труден, неизбежен,
К тому, что жизнь вновь радостью зовёт.