Под старым переплётом
Под старым переплётом, в тишине,
Застыли судьбы, скрытые веками.
Они живут в полночной глубине,
Шурша едва заметно страницами-крылами.
Там каждый штрих — чья-то живая боль,
И каждый слог — восторг или крушенье,
Актер играет в сотый раз ту роль,
Что автор подарил ему в мгновенье.
В одной главе — рассвет над тихим садом,
Где юность ждет заветного письма,
А в следующей — под ледяным взглядом
В сердца людей врывается зима.
Там короли теряют трон и имя,
Скитальцы обретают свой причал,
И те, кто были прежде нам чужими,
Становятся началом всех начал.
Чернильный след — как нить в густом тумане,
Ведет сквозь лабиринты чуждых снов.
Мы тонем в этом сладостном обмане,
Среди лесов и призрачных замков.
Там шёпот трав и звон булатной стали,
И слёзы тех, кто не нашел ответ.
Под обложкой, в книжной вертикали,
Хранится мир, которого здесь нет.
Не закрывай, побудь еще немного
В плену чужих надежд и горьких драм.
Ведь книга — это дальняя дорога,
Ведущая к невидимым мирам.
Там тысячи жизней сплелись воедино,
В бумажном сердце бьется вечный пульс,
И каждая строка — как исповедь и льдина,
Что тает, вызывая в сердце грусть.