Опять хандра, да чтоб её…

Я давно не писал стихов,
Переходный, наверное, возраст,
Еле тлеет в костре моём хворост,
Всё труднее сложить пару слов.

Нет, не плачу, скорее скреплю,
Стороною обходит удача,
Чаще гладит тоска – незадача,
И бороться нет силы, терплю.

Кто-то скажет: «Ты скис, паренёк,
Жизнь прекрасна и пахнет цветами,
Возвращайся-ка ты на татами,
Разожги для огня уголёк».

Я готов! По утру физзарядка,
Но под натиск паскудной хандры
Всё спускается в тартарары,
Разрушая мои распорядки.

Только ночь успокоит меня,
Выпью капель, ведь так не отпустит
Эта чёртова, дикая усталь,
Что так давит, невольно пьяня…