Боль Купидона.

Сидел без дела Купидон,
Колчан из стрел истратил он.
Мечтал о выстреле он метком,
А попадать стал очень редко.

Он слышал стоны, просят чувство.
Утратил он своё искусство?
А может, стрелы затупились,
Иль люди панцирем покрылись?

Стянул в сердцах он с глаз повязку,
Любовных мук увидел маски
И стрел разбросанных древко...
Не попадал он в «молоко».

А каждый выстрел прям и точен.
И стрел конец любовью смочен,
И счастье перьями летело,
Что всем не так, и в чём же дело?

"Не то!" – кричали все, решая,
И с кровью стрелы выдирая,
Любовь на землю в грязь кидали
И снова о любви мечтали.

Слезами омывал он стрелы,
Касался перьев снежно-белых.
Купал в любви, в мечты куная,
Колчан свой снова наполняя.

Решал теперь он, кто достоин,
Открыт душой и к чувствам волен.
Теперь он, мягко говоря,
Не тратит больше стрелы зря.