Привет. Прости.

Привет.
Прости.
Тебя ещё я помню. В окошко фонарей струится свет. Мой тленный мир тоскою переполнен и заперт в шкаф очередной скелет.
Дыханье стынет и не греет руки, гуляет ветер сквозняком в душе. Вольные птицы помнят ль нас на юге, оставив нас на дальнем рубеже?
А я вот помню глаз твоих сиянье и тёплых губ касанье на щеке. Только зачем мне те воспоминанья? Никак не утоплю их в коньяке.
Стихи пишу. Конечно. Регулярно. Без них никто я, мне ль тебе ли объяснять.
И рифма пусть моя совсем бездарна,
я «блин» всегда писала через «ять».
Я не жалею ни о чём, что было, только о том, что не успела вслух сказать. Я называть тебя мечтала «милый», но «милой» ты, хотел другую называть.
Ну вот и всё, себе вновь обещаю, тебе в свой вечер одинокий не писать. Хотя сама, отчётливо я знаю, что это слово не смогу сдержать. Но я смогу тебя не потревожить. Оборвалась давно меж нами нить. И сизый пепел я сумею не взъерошить, в который письма все сумела превратить.


Картинка из www