Сон

Есть сон прерывистый, дурацкий,
А есть сон полный, без купюр.
В нем можно очень разбираться,
Если с утра подъем не сдул
Весь шарм ночного звездопада,
И мыслей нежных, будто пух.
Здесь явь не ставит нам преграды,
И замирает в теле дух.

Но стоит солнцу робко встать,
И первым лучиком коснуться,
Как призрак начинает таять,
И не успеешь приглянуться
К той глубине, что там таилась,
К загадкам, что манили сном.
Лишь память хрупкая склонилась
Пред этим ярким, новым днем.

А сколько там было картин!
Реальность, что не предсказать.
Полеты выше всех вершин,
И силы, что не обуздать.
Беседы с теми, кто далек,
И встречи с тем, о ком забыл.
Сбывался каждый мой намек,
И мир меня таким любил.

Но просыпаешься – и нет
Ни силы, ни полета ввысь.
Остался только тусклый свет,
Что говорит: "Вернись, вернись
К земным заботам, к суете,
К делам, что требуют руки".
И растворяется в мечте
Тот сон, где милы пустяки.

Зато, когда окутан мглой,
И жизнь подкинула тревог,
На миг забыться, вновь собой
Стать, обрести среди дорог
Неведомых, где всё светло,
Где нет обид и горьких слов.
Там душу тянет всё тепло,
И всё, в чем есть твоя любовь

Так спишь, и видишь тот полёт,
И веришь в силу новых встреч.
И сердце радостно поёт,
Пред тем, как новый день обречь
На суету, борьбу и труд.
Но ночь – таинственный сосуд,
Где мыслей чистых явь поют,
И где сомненья пропадут.

И вновь, закончив долгий сон,
Встаешь, немного отдохнув.
Ты знаешь – будет новый он,
Тот сон, где сердце обмакнул.
Где можно всё, где ты – творец,
Где счастье, где не ставит срок.
Лишь бы успеть, лишь бы венец
Снять с глаз – и вновь войти в поток.