Вопль

Это вовсе не астма сжимает мне горло,
Не цветочный налёт, не тугой воротник.
Просто ты моё чистое небо истёрла,
Превратив каждый выдох в приглушенный крик.

Бесполезно искать в ингаляторах выход,
И таблетки в ладонях – пустая затея.
С каждым жестом твоим я теряю свой выдох,
В этой близости странной подспудно немея.

Я травлюсь не угарным губительным газом
И не пылью дорог в безнадёжной неволе.
Это ты – мой диагноз, убивший не сразу,
Ставший ядом в моей затянувшейся роли.

Пусть врачи изучают и хрипы, и ткани,
И твердят о нехватке земного эфира.
Я задохся тобой в этой тесной гортани,
Где ты стала стеной моего микромира.