М...

Пришла сегодня.
Вся из себя такая!
Вздыхая, демонстративно рухнула в кресло.
Пропела: "Я давно за тобой наблюдаю.
Становится не-ин-те-ре-сно.
Нет, честно!
И дом твой - невзрачный какой-то. Нет воздуху места... Тесный.
В нём старые окна, что наглухо вечно. Ещё... А ещё - занавески...
Тяжёлые, плотные... цвет /уж прости/ невыносимо резкий.
Такой себе, скучненький антураж провинциальной пьески...
И где же зазноба, которой был верен?...
Надеждой быть вместе оставлен даже?
Ну что ты молчишь всё? Чего смотришь зверем?
Кто, кроме меня, всё тебе это скажет?
Ты думал, стихами, рождёнными ночью,
Излечишь и сердце больное, и душу?
Листы на полу, что изорваны в клочья, -
Итог "врачеванья"? Ну как? Стало лучше?
Изъяты слова. Из души - на бумагу.
Закованы. Но, разве в силах чернила
Вместить в себя чувств революции, флаги,
Количество их, когда рядом нет милых?
Тебе бы промыть все глубокие раны.
Вот солнце, оно будет - бинт и пластырь.
И, как бы тебе это ни было странно,
А счастье /услышь/ говорит тебе - "Здравствуй!"
Послушай, я верю, я знаю, всё будет,
Ещё распахнутся тяжёлые двери,
И счастье узлом крепким нити двух судеб
Завяжет. Я знаю. Я искренне верю.
И пусть восклицают другие: "Блаженный!
Он в жизни считает любовь высшим смыслом!"
Любовь - всеоснова. И первостепенна.
Она наполняет всё светлым и чистым."
...Сегодня пришла.
Из себя вся такая!
И светится, будто бы только воскресла!
Пропела: "С тобой остаюсь навсегда я..."
И опустилась облаком в кресло...