Образ.

А вы смотрели в его глаза?
В них отражается Лукоморье.
А если там промелькнёт слеза,
Вы в ней увидите столько историй…

А вы с ним пили на брудершафт?
Вдыхали сладость его флюидов?
Ловили взглядом движений крафт?
Нет, не найти у него неликвидов.

А вы читали его стихи?
Под кожей видели, что творится?
Они, ведь, в общем - то, не плохи.
Хотя и нечем, по сути, гордиться.

А вы любили когда-нибудь?
Так, чтоб взахлёб, чтобы соль на раны?
Чтоб раствориться и утонуть?
А там, на дне расцвели тюльпаны…

Нет, вы не видели его глаз,
И, уже точно, вы с ним не пили,
Стихи читали, хотя бы раз,
Но, сотни раз, вы его… любили.

Любили так, как в последний раз,
Любили ревностно, неустанно.
Впадали с жаром восторга в экстаз,
И наслаждались своим обманом.

И не делили его ни с кем,
Лишь, в тайне ночи, шептали нежно:
«Приди же, милый, скорей ко мне»
И пусть кто скажет, что это грешно…