«Поймала свое отражение в желтой волне Темзы.

«Поймала свое отражение в желтой волне Темзы.
Я реку запомню, она меня — нет.»*


«Это лучшая книга всей моей жизни.» Сказала я одному человеку. Он промолчал. В глазах удивление и много вопросов. Он знает меня хорошо. Давно. Он знает, сколько книг я прочитала. И догадывается, сколько прочитаю ещё…

Книга в переплёте серого цвета и с яркими цветами мака. Я знаю, что значит эта обложка. От этого книга становится ещё лучше. Ещё дороже.

Об авторе узнала случайно. Видела интервью с ней. Очень красивая. Очень милая, душевная, интеллигентная женщина. Долго не решаюсь купить и прочитать её книги.
Авторы, у которых материнский язык такой метафорно-орнаментальный, как армянский, часто также орнаментально пишут и на русском, но мне не очень понятно, что они хотят сказать. Мой мозг запутывается в орнаментах и узорах, не понимает метафоры и теряет здравый ум.
Но меня не зря заворожила эта писательница.
Уже само описание книг пленяет меня и я не в силах выбрать что-то. Хочется все её книги. Все и сразу. Они напичканы любовью. Она дышит между строк, ей пропитана каждая буква, она стекает из дисплея телефона на мои руки и течет вверх, к самому сердцу.
Выбираю две. Обещаю… (кому?) себе или автору или своему сердцу, позже купить и другие.
Книга с первых строк окутывает меня безграничной и бескорыстной любовью. Обнимает шалью нежности и уюта. Язык прост, чист и понятен. Но невероятно красив. Я же знаю все эти слова, думаю я. Они же совсем обыкновенные… Но совсем обыкновенные светятся волшебным, совсем необыкновенным светом.

Много записываю. Много фотографирую. Много рассказываю об этой книге. И об авторе.
Как хорошо, когда есть, кому рассказать. Когда есть, кто готов выслушать. Впрочем, я и не спрашиваю. Рассказываю и всё. Но ещё не один не попросил не докучать ему моими рассказами, а это, ведь, уже очень много.

Много думаю. Много познаю. Это добрая книга спасает меня. Много.
Снимает с души злость и боль. Хочется быть лучше. Чище. Терпеливее. Я не знаю, что я буду делать, когда дочитаю её.

Цитате сверху хочу впервые противоречить. Что, если бы реки, деревья, стены домов, скамьи в парках, рельсы вокзалов или колокола церквей могли говорить?
Сколько они могли бы рассказать нам? Не может быть, чтобы они ничего и никого не помнили. Взгляды, руки, слова… Автора невероятной душевной красоты, которая вглядывается в темные воды Темзы. Некоторые вещи, некоторые моменты, некоторых людей невозможно забыть. Они прочно впадают в наши души. Оставляют на её сером фоне, отпечатки ярких красных маков.

А кто цветёт в Вашей душе?



*Наринэ Абгарян