Стихофил

А почерк скачет и бежит,
Слова летают где-то,
Не видно строчек черновых,
Нет с головой дуэта.

Бумажек ворох шелестит
И норовит под стол он,
Ведь нет идей, как таковых,
И мозг опилок полон.

Порхают струны у души,
Собрать их не под силу,
И нет мечтаний голубых,
Подвластных стихофилу.