Смерть душевнобольного

И пальцы в кровь, и белые одежды,
И матовость стены и потолка,
Пропали в миг молебные надежды,
Поднявшись ввысь и рухнув свысока.

Где мир, который так беспечен?
Где теплота, где нежность, где любовь?
Обрыв, полёт и мраморная вечность,
Убившая и мысль и смысл и новь.

И запах нафталина приговором,
Десятки глаз без искорки тепла,
И лязг запором, как щелчок затвора,
И обнажённость сердца догола.

Вяжите, бейте, нет его в помине,
Глумитесь черти, он уже горит,
Конец пришёл пугающей рутине,
Ищите там, в нагроможденье плит.

И только у свечи над изголовьем
Мерцает Ангела родного огонёк,
Он тих и беззащитен. Обескровлен,
Как тот давно забытый мотылек...

P. S.
Как жалко Ангела, душевно, без обиды,
Им достаются в лотерее индивиды,
И жить не жил, и умирать не в радость
И чувствует свою он виноватость…