Любимой жене и другу на все времена

Пишу стихи, а тут вот растерялся,
И так начну и эдак. Не идёт.
А потому что только здесь я сдался,
И лишь она по жизни всей ведёт.

Она и утро – теплота и нежность,
Она и день – весёлый, добрый взор,
Она и вечер – и уют и верность,
Она и ночь – душевный разговор.

Она любовь и вера и надежда,
Она печаль и радость, и вина,
Она мне покрывало и одежда,
Она мой мир, она моя война.

Она мои, уже большие дети,
Она очаг, защита и порог,
Она подправит и стихи мне эти,
Она и становленье, и итог.

Искал ли я, подобное создание,
Да нет, скорее это божий дар,
Она моё виденье и сознанье,
Мои мечты, мой сладостный угар.

В какой-то притче, прочитал однажды,
Создатель разделил одно на два,
И ходят, ходят люди по планете,
И ищут, но находят лишь едва…

Пишу стихи. А тут вот растерялся,
Как описать всё то, что ты есть сам?
Во мне ведь всё её на половину,
Огромное спасибо небесам…