Гордой ланью восстань из пепла,
Как феникс зарей оживи.
Направь свою силу ветра,
Во всех огонь разожги.
Пусть все увидят тебя
Такой уютной, счастливой,
Задай жару всем и вся
И силу свою не таи.

С чего начать эту историю?
Какие фразы подобрать?
Украсть стихи других поэтов?
И строки все к себе вписать?
Да нет, ведь невозможно
Все те же чувства описать,
Когда писала та Татьяна
«Что я могу еще сказать?»
Ведь то же чувство – неизвестность,
Когда все строки о любви.
Ты благодетель иль хранитель?
Ответь мне!
Ты – похититель моей тоски.
Любовь моя!
Хочу сказать, что не могу так больше ждать!
За каждым днем идет отчаянье
Твоей разлуки и моей,
Ведь та же жажда поцелуя
Идет из глубь моих очей.
Я не могу смириться с этим,
Что ты все также далеко,
Но я еще не знаю, как мне закончить это письмо.

Ты читаешь стихи?
О любви и о космосе?
А ты помнишь мечты?
О просторах и миленьких котиках?
А еще ты тогда говорил, что не любишь брускетты
И все время твердил,
Что те желтые фантики — это конфеты.

Ты прекрасен, как весенний цветок,
Ты любим мною снова и снова,
И, кружась в океане снов,
Утопаешь в милости слова.
За тобою бежать мне не сложно,
За тобою хоть в космос летать.
Только люби меня снова и снова
И разреши мне с тобой утопать.
Утопать не в глуши безбрежной,
А в твоих столь милых глазах,
В океане очей твоих нежных
Снова в любви засыпать.

Мое сердце любит осень,
любит дождливую пору.
Чтобы душу также окутал,
как окутал эту среду.

Я так хочу уйти в себя.
Но снова, снова, снова, снова
я ненавижу суть себя
и беспокойство своих "снова".

Я зайду за тобой, когда стемнеет.
Когда заснет вся твоя грусть.
Когда на улице метели,
устанут ждать, ну и пусть.

Возможно, в моих стихах нет рифмы.
Возможно, Вам их не понять.
Но это восхитительно мило,
когда я могу о нем написать.
Написать о его сладкой улыбке
и о чудесных карие глазах,
о безупречном личике милом,
о зеленых волнах в глазах

Я не могу писать стихи.
От боли каждый раз я задыхаюсь.
Но снова я берусь за них
и свою боль туда я отпускаю.
Парадокс, скажи?
Зачем я Вам все это излагаю?
Когда моя тоска души,
тихонько в мире этом угасает.

Я не поэт, но я пишу.
Я не танцор, но я танцую.
Я не певец, но я пою.
Я не страдалец и я страдаю.

Ну, хорошо, теперь серьезно.
Я опишу свои чувства к тебе.

Не восхищаешь ты меня своим унылым ликом.
И ум не так блистателен уж твой.
И мне не нравится твоя ужасная клубника,
которую приносишь ты мне днем.

Да, я не люблю твой образ глупый,
Но в нем смысла больше чем в других.
Когда стоишь в саду и ешь бруснику,
Ты лучше всех, кто любит апельсин.

Но каждый день, мне нравится твой глупый образ.
И твой унылый лик, вдруг, перестал уж быть таким.
"Но, что же получается случилось?",
"Любовь", - ответила, держа клубнику, ты.