Жизнь, словно бы мелодия,
Счастливая иль грустная "рапсодия",
Задуманная кем-то "Си бемоль"
Сей оперы назначенная роль".

А роль свою успешно отыграв,
И в партитуре ноты отобрав,
Минорною мелодией звуча,
Закончатся этюды скрипача.

Не все изобретения полезны,
Порой изобретения во зло.
Порой они бывают бесполезны,
Не всем доступно это ремесло.

Но все умело чувства создают,
Которые потом "употребляют".
Они приносят некий нам уют
И мыслями порою управляют.

А если, чувства не во благо нам.
А если, чувства больно обжигают
И оставляют неизгладимый шрам,
Тем самым постепенно убивают.

И только мы себе изобрели,
Всё то, что нас уничтожает,
А чувства знают толк фальшивой лжи,
Она же подчиняет и ломает.

Не нужно чувства нам изобретать,
Изобретение постигнуто давно,
Нам нужно их порою понимать,
Чтоб не разбить душевное стекло.

Обида колит, отравляет,
Сжимает в плотные тиски
И за собой рукой цепляет,
Словно зыбучие пески.

Обида, вечная подруга,
У всеобъемлющей тоски
И не излечит от недуга
Порывы сладостной любви.

Таблетками, не излечима
И процедуры не нужны,
Она в душе сидит незримо,
Хотя снаружи мы больны.

Симптомов её, не сыскать,
Диагноз, увы, не поставить,
От боли хочется кричать,
Здоровье, доктор, не поправит.

Не нужно так себя терзать,
Друзья, обиду нужно гнать!
И только нам это решать
"Умеем ли мы всё прощать?"

А бывают ли люди счастливые?
Задавала себе я вопрос,
Ведь бывают же чувства червивые,
Словно сгнивший в тепле абрикос.

А бывают ли люди правдивые?
Задавала себе я вопрос,
Ведь словечки мы часто лживые,
Произносим, на них теперь спрос.

И всё мучаюсь я вопросом,
А какие же люди есть?
Люди склоны к метаморфозам
И эмоции их не прочесть.

Как говорил Омар Хайям:
"Судить других...плохой обычай"
И в каждом есть такой изъян,
Себя не видя, в других тычем.

Мы эгоисты, нет сомнений
И почитаемы собой.
Проблема сотни поколений,
Топтать других ногой босой.

Всегда с собою справедливы,
Словами праведными лжём,
Ведь так чисты тех слов мотивы,
Из наших уст текут ручьём.

Но каждым словом, каждым действом,
Мы причиняем боль другим
И этим скверным лицедейством,
Мы свою душу оскверним.

Я так устала от всего на свете,
От этой лжи, от этих честных слов.
Я так устала – не напишешь и в газете,
Не хватит на неё столько листов.

Я с каждым днём живу и умираю,
И с каждым днём, болит в душе сильней.
Себя сама в воде я растворяю,
Потом себе же говорю я – Пей!

Порою мне твердят – Давай держись!
За что держатся? Вы мне подскажите,
Если за веру как не зацепись
Она глухая, сколько не кричите.

А я устала вечно ждать ударов,
Ударов, от которых мне не встать,
А я устала, что в тени кварталов,
Перестаю себя же узнавать.

Порой нам зябко не от стужи,
А от холодных сухих фраз.
Порой нам зябко не от стужи,
А от бесцветных чужих глаз.

Холодным ветром обдувая
Не замечаем мы порой,
Что на морозе замерзая
Не отогреемся свечой.

А вьюга боли заметая,
Скрывает их под коркой льда
«Вот только ты опять босая,
Стоишь на холоде одна…»

«И обращаясь лишь к тебе я,
Развею вьюгу ту в душе,
Порой нам надо жить, прощая,
Пусть даже чувства в бандаже».