Струятся строки по стеклу тетради,
Со звезд по ниточкам небесным соскользнув,
В бескрайнем космосе послания вдохнув
И робко выдохнув их на бумажной глади...

Быть расшифрованными им через века
Судьба велела, ныне - просто сказки,
Четверостишия седого старика -
В них мудрость спит под карнавальной маской.

Дабы не быть оплеванной толпой,
Веками истина скрывает свои лики,
Пока добро и зло ведут свой бой,
Она доступна лишь сердцам великим.

Им остается с грустью созерцать,
Как мир, веками по спирали маясь,
Мотает срок. И с сим они опять
Уходят по-английски. Не прощаясь.

Возьму позвучней псевдоним,
Я ведь поэт, я фраз хирург!
Еще, пожалуй, дайте нимб
И крылья, чтоб перо к перу!
Шальные рифмы не дают
Мне в семь утра спокойно спать -
Рождаются, живут, снуют
В мозгу, мешая их поймать.
Охочусь я на них всерьез,
Чтоб кучно дробью - сразу в стих!
Но вот, увы, такой курьез
Порой слагается из них,
Что стыдно людям показать,
Такое - сразу же в огонь!
Не нужно строки догонять,
Они не требуют погонь...
Стихи способны прилетать
И сами к нам с Небес сходить,
С Душою трепетно играть,
Тропинки к Сердцу находить...
На них насильно и с ружьем
Переть в атаку толку нет -
Получишь за такой прием
Из помидоров рикошет!
Дождитесь вдохновенья срок
И рифмы сами прилетят
Усядутся у самых ног...
На лапках ласковых котят
Взберутся на руки, мурча,
И превратятся так легко
В то, что затронет не на час
А навсегда... И глубоко...