Скучать. Следить. Ждать.
Слушать. Смотреть в даль.
В глубину той души,
Что за горящими жизнью глазами.
Читать. Делиться словами.
Как никому тебе мой почерк понятен,
Но слог мой так сложен, так далёк так не ясен.
Я полюбила тебя в сентябре,
Оттого осень стала ещё ближе, теплей.

Ты так близок, но так же далёк.
Ты рядом, но ты на другом берегу -
ты в "стране" другой

Горит моего сердца больного красный танцующий уголёк
И будет тлеть чрез годы.
Всю жизнь.
Это и будет моей причиной жить.

Хранить, теплить беречь
память о тебе

о любви.


(Первое стихотворение из моего цикла произведений)

а я люблю.
беспамятно любила, люблю
и век буду любить


и погрянут в грязи собственного гнева ненавистники моего сердца дела,
а я буду теплиться в его бешеном ритме, тепле

мой страх отличной быть от других губителен,
как для других, так и для меня самой
сейчас я словно парящая в небе птица,
отданная на судьбы произвол

быть может, скажу
иль, может, скажет иной
но я цвету, не виня больше себя от обмана
(главное, что боле не ложь)
и со своей родимой правдой

готова хоть остаться до гроба одной.

но я буду любить
и боле не буду лгать

и себе, и другим

_
это не должно было быть стихотворением, возможно, где-то рифма и будет слегка играть

есть недосказанности, много недосказанностей
из раза в раз они будут выплывать, но с каждым разом их будет всё меньше, а на душе будет всё легче, и, надеюсь, что не только мне

Вы когда-нибудь видели такие глаза?
Глаза цвета чёрного кофе -
    Волнующего, наводящего на мысли с утра.

Глаза цвета тёмного дуба
     Пустившего корни в недры земель
Таящего мудрость своего жизни первого круга
Глаза цвета осени, цвета полей,
Одуваемых ветрами,
       Слышащих песни морей...

  — — — —

На солнце они расцветают:
    Нет боле таинственной тьмы.
В них будто проснулась весна
    Вспыхнули зелёные огни свежей травы.
  Их заполнили златые капли пыльцы.
Там тепло. Там песни птиц.
  Там глубины твоей души.

          далёкой манящей души.

      ****

ни единой строкой не рассказать,
на сколько ты до‌рог;
   никоим словом не описать
      моего страха поглощающий морок.

не нарисовать чувств моих бушующих поток,
     не изобразить моих мыслей новый виток.

мне страшен ответ
     вот уж несколько лет.
        
                а внутренний крик
             приближает тот долгожданный миг -
      тот миг признанья,
но вновь теряет силы в тревогах..

     и погибает в отчаянии.

– Расскажи мне: что такое любовь?
— Любовь - это не тогда, когда человек обязывает любить его умом,
когда человек безызменно занят трудом,
когда человек за родного горой
иль сбережения без мысли готов потратит на тебя порой.
любовь - когда его глаза ярче созвездий в поле в ночи,
когда смех его как сотни бубенцов звенит,
когда он рядом, пламя сердца твоего ярче горит,
когда забываешь дышать, смыкать глаз,
но уж не можешь иначе жить.
когда опаздаешь, но проведёшь время с ним,
когда "он столь родной лишь один"
когда тревога стихает, её сменяет покой
когда не прочь стать той "хранимой" одной.

когда весь мир гаснет
и красками день наполняет лишь он.

В десятках глаз я искала твои,
   но там были лишь пустошь и страх.
      Твои глаза подобны камням,
прячущимся от чуждых взглядов в пещере в высоких горах

На солнце играющих хвоей и горящих златым огнём,
а в темени утренний кофе,
в глубинах которого находят покой
мысли сонных людей,
        а я нахожу себя и дорогу домой