Философская лирика

Оставляя след на серых лужах,
Слëзы неба сыплются, как зëрна.
Бабочки оранжевые кружат
И садятся на дороге чëрной...

На скамейку мокрую садятся!
Сказочник в коричневой накидке
Ловит лист и хочет рассмеяться
Над своею жизнью, по ошибке....

Но в улыбке проступают слëзы!
Лист осенний кружится от ветра,
Золотой, продрогший лист берëзы,
Сделанный как будто бы из фетра.

В пачке сигарета остаëтся,
Сказка продолжается невольно.
Сказочник и плачет, и смеëтся:
Сердцу сладко, оттого что больно.

Привыкнешь ты когда-нибудь к любви,
Еë тогда тоскою не зови,
Зови благословеньем белых дней
И думай, что ты хочешь сделать с ней.

Прими совет, мой самый близкий друг,
Не выпускай пушинкою из рук,
Пока вполне и сердцем не поймëшь:
В нëм правда или всë же только ложь.

Потом ты дай его своим друзьям,
Коль истину в него заложишь сам:
Любовь твоя с привычкой породнясь,
Должна расти в незыблемую связь.

Из беззащитной молодой травы
В кермек должны преобразиться вы,
Что корни крепкие имеет и живëт
Там, где не каждая трава растëт.

И вот как это сделать: верным стань
Тому, что из души летит, как лань,
Стань чутким и внимательным к любви
И солнцем сердца про себя зови.

И ей скажи, чтоб вместе чаще быть:
Трудиться и гулять, беседы нить
Плести охотно, всюду помогать,
Тогда вы будете друг друга знать

На высшем уровне, и вот тогда
Не будет вам двоим страшна беда...
А если всë же нападëт тоска,
В твоей руке окажется рука!

По асфальту, лиловому в лужах заката,
По раскидистым рыжим осенним кустам
Никогда не понять, что здесь было когда-то,
Никогда не узнать вековечное нам.

Можно лишь догадаться - но это не мало,
Можно лишь прикоснуться к рябиновым дням,
Что казались свершеньем, а стали началом...
Никогда не узнать вековечное нам.

Обрести голубое над крышами море,
Солнце-рыбку, дающую радость волнам -
И дышать на предзимнем, щемящем просторе...
Никогда не узнать вековечное нам.

Но и прошлое нас не запомнит сегодня,
Потому и останется полностью там,
Где гореть только вечности будет угодно.
Ни к чему узнавать вековечное нам.

В шкатулку сердца моего
Я не кладу портрет
С изображением того,
Чьë слово - пустоцвет,
Что душит истину. Она
Растëт недалеко
И в сети зла вовлечена,
Не дышит глубоко.

В шкатулку сердца моего
Я положу портрет
С изображением того,
Чьë слово - вечный свет.
Питает истину оно,
Растëт цветок души,
И веет ветер, как в окно,
И говорит: дыши!