1
О вы, чей слух не чужд гармонии высокой,
Чья верная душа для красоты жива,
Примите мой привет! В сей час, избрав дорогу,
Вы в храм вошли, где власть дарована словам.

Здесь в каждой строчке — трепет вдохновенья,
Здесь отблеск вечности на суетность упал.
Оставим за порогом шум и развлеченья,
Чтоб слышать то, о чём нам гений начертал.

Пусть обретёт здесь каждый утешенье,
Созвучье мыслям и сердечный лад.
Добро пожаловать! Да будет вам служенье
Искусству высшей из земных наград!
2
Приветствую вас, Поэтовчане!
Вы, рифмы верные прихожане,
Чей дух не в прозе — в вечном стане
Стихов, плывущих в океане.

Здесь каждый стих — не просто строчки,
А мысли сочные сосочки,
Что мы срываем с ветки-точки,
Вплетая в дивные веночки.

Здесь правит бал не царь, не клика,
Но Музы огненная пика!
И в споре пламенного крика
Родится рифмы земляника.

Мы словокрутим, мыслеварим,
Мы чувства в ямбе смело жарим,
И новым смыслом отоварим
Того, кто духом не состарен.

Пусть говорят, что мы чудачим,
Что мысль свою в размер карячим.
Но мы живём, а не судачим,
И мир поэзией богачим!

Так пусть же наш Парнас дымится,
Пусть гений в каждом заискрится!
И пусть перо, как в небе птица,
К высотам вечности стремится!
3
Нас было десять, может, двадцать,
Чей слух был к рифме нежно чуток.
Мы собирались посмеяться
И скоротать досужий суток.

Но слух летел, росло сословье
Любителей стиха и прозы,
И вот уж пышет полнокровьем
Союз, что крепче зимней прозы.

Ещё немного, и пред нами
Откроет дверь сотнятый гений!
И мы едиными устами
Прославим мощь соединений!

Пусть будет сто! И пусть за нами
Придут другие поколенья.
Ведь то, что создано словами,
Не знает гибели и тленья!
4
Неважно, кто ты — скромный ли читатель,
Иль дерзкий автор пламенных стихов.
Ты в нашу дверь сегодня постучался —
Так будь же гостем, скинув груз оков.

Неси нам шёпот или голос громкий,
Неси нам смех иль тихий вздох души.
Мы жаждем слушать отзвуки потомков,
И тех, кто просто помолчать спешит.

Любая искра нам раздует пламя,
Любой ручей наполнит русло рек.
Добро пожаловать под наше знамя,
Наш новый, драгоценный человек

Не ради славы и венков лавровых,
Не ради прихоти тщеславного ума
Мы ищем в мире сочетаний новых
И выпиваем чашу чувств до дна.

Наш путь — не гладкая дорога к раю,
Он — терниями устланный удел.
Мы добровольно душу разрываем,
Чтоб кто-то в ней свой отзвук разглядел.

Так пусть же не страшит вас осужденье,
И не пьянит пустая похвала.
Одно лишь важно — чистое горенье,
Чтоб строчка, как слеза, всегда была.
5
О вы, чей слух не чужд гармонии высокой,
Чья верная душа для красоты жива,
Примите мой привет! В сей час, избрав дорогу,
Вы в храм вошли, где власть дарована словам.

Здесь в каждой строчке — трепет вдохновенья,
Здесь отблеск вечности на суетность упал.
Оставим за порогом шум и развлеченья,
Чтоб слышать то, о чём нам гений начертал.

Пусть обретёт здесь каждый утешенье,
Созвучье мыслям и сердечный лад.
Добро пожаловать! Да будет вам служенье
Искусству высшей из земных наград!
6
Луна, как медная монета,
Скользнула в бархатную мглу.
Уснули все вопросы лета,
Припав к оконному стеклу.

Лишь шепчут старые деревья,
Чья память дольше, чем мой век,
Про позабытые кочевья
И про давно ушедший снег.

И я, внимая этой были,
В ночи безмолвной и густой,
Касаюсь звёздной, лёгкой пыли,
Что мир зовёт своей мечтой.
7
Крапива выросла у самого крыльца,
И ветер в ставнях жалобно поёт.
Никто не ждёт здесь блудного жильца,
Никто письма с дороги не пришлёт.

Паук-отшельник ткёт свою кудель
В углу, где образа давно пусты.
И только дождь, играя, как свирель,
Смывает пыль с заброшенной мечты.

А в старом зеркале, в туманной полумгле,
Живёт не отраженье, а тоска.
И смотрит в окна, помня о тепле,
Что было здесь, должно быть, на века.
8
Седой паромщик дремлет у весла,
Река несёт осеннюю листву.
И память, что когда-то здесь жила,
Теперь похожа на туман-траву.

Скользнёт паром к другому берегу,
Где ждут его неведомые дни.
А я на этом прошлом сберегу
Лишь гаснущие в сумерках огни.

И нет пути назад, и мост сожжён,
Лишь в чёрной глади стынущей воды
Дрожит мой облик, в думы погружён,
Стирая все минувшие следы.
9
Дорога вьётся серой лентой,
Скрипит телега под луной.
Иду, тоскою безответной
Ведомый в тишине ночной.

Зачем иду, куда — не знаю,
Лишь ветер гонит пыль столбом.
Я просто жизнь свою листаю,
Как старый, брошенный альбом.

И в каждом встречном постояльце,
В случайном блеске их очей,
Ищу свой дом, но лишь скитальцем
Бреду средь сумрачных полей.
10
Фонарь качается устало,
Роняя свет на мостовую.
Ночь городу на ухо прошептала
Прохладу тихую, сырую.

Ещё не прокричали птицы,
И дремлют сонные дома.
Лишь редких окон вереницы
Пронзают очи ото сна.

И в этой зыбкой тишине,
Пока не начался рассвет,
Душа гуляет при луне,
Ища на свой вопрос ответ.