5 лет...
5 лет, сидя в разлуке долгой
И с лживостью крутя роман,
Закрыв пути надежды светлой,
Меня ждал тлена ураган.

В порывах страха и тревоги
Он выбраться дать не хотел,
Ломая все мои желания,
Он строил жизнь, которой нет.

И силуэтами всё закрываясь,
Людей мне близких и чужих,
Я чувствовал, что утопаю
В колодце грязном, полном глыб.

Карая мысли все о счастье,
Моральном выборе из благ,
Неверным жизням, не видел ошибок,
Признание в правде — главный страх.

Но дождь за окнами всё чаще
Холодной слякотью на дом
Падал… и падал…
А я в темноте один сидел с ним в тон.

Ходил на встречи, ненавидя
Слова, что вслух произносил.
Я думал, что так лучше будет,
Но был не прав, стоя в тени.

Не увидишь солнца теплоту,
Которую всегда любил.
Ты видишь только пустоту
И отражения чуждых чувств тебе.

Ломаясь, выбил все оковы,
Пусть раны уж не залатать.
Я выбрался из тёмной ночи
И не хочу в неё опять вступать.

Осенью пятого года,
Второй трети под конец,
Чувствовал лучик солнца тёплый,
Тёплый, как летний вечер, он был льстец.

Я его не видел годы,
Позабыл уж, что дотронуться мне до него
Было невозможно столько времени,
И появлялся он лишь, когда видел сон.

Шагая быстро этой волью,
Я смог найти в нём силы и покой.
Он, как родник, как дар природы,
Когда он рядом, чувствую, что я живой.

Теплотой окутывает душу,
Моя рука вся в свете, мне он, как родной.
Ведь слепит им глаза мои, сияя ярко-ярко,
Твоя улыбка и ладонь.

Я не чувствую в твоих глазах счастья.
Рядом со мной не горит в тебе искра.
Ты начала всё это, думая: Покажет время.
Но я то знаю, что время не изменит это никогда.

И как бы не горел мой глаз искрой рядом с тобою.
Как бы не чувствовал тепло, когда есть ты.
Мне кажется, я не тот, кто тебе нужен.
И отпустить тут будет по любви.

Ты говоришь мне напрямую, что чувств моих не знаешь
И не близки тебе ощущения мои.
Что любовь моя к тебе по настоящему живая,
Но течет только во мне и лишь внутри.

Я знаю, что тебе со мной комфортно,
Но о любви речи в этих словах нет.
А я люблю тебя больше, чем когда-либо кого-то,
И я отдал бы жизнь, лишь бы ты прожила счастлива свой век.

Ты дала мне второй шанс спустя большое время.
Но шанс был дан тобой мне не от чувств.
Когда речь заходит обо мне твоя,
Не говоришь её ты горячо, и потому на сердце моем грусть.

Быть может, я и усложняю что-то.
Но как не осложнять когда люблю?
Люблю Сильней всего на свете.
Так будет вечно. Даже, когда умру.

Нотки в миноре на старом пианино
Будут играть по моей крови ночью и днем.
Я буду мертв внутри, буду в слезах. Один я.
Но лучше так, чем буду тем, кто счастье твое отберет...

Sometimes I tell myself I hate this life.
Sometimes I let it lie.
My sins sit silent on my shoulder,
Watching days go by.

The sun no longer rises straight —
It stumbles through the sky.
And every morning feels the same:
Another day to die inside.

What weight does any single day
Still carry on its own?
What worth is time when every night
I sleep without a home?

She doesn’t love me — still she stays,
A shadow in my room.
We share these walls, this borrowed air,
This quiet, living tomb.

I call it “house”, but not “my home”,
Not shelter, not relief.
Just space where fear has learned my name
And learned to make me weak.

I used to fear the end of breath,
The dark, the final door.
Now death feels distant, almost kind —
It doesn’t scare me anymore.

Without her, everything decays,
The ground won’t let me move.
No forward step, no way back out,
No reason left to choose.

So God, forgive this tired soul,
I’m worn down to the bone.
I’m disappearing quietly —
And doing it alone.

To you, it’s tragic, sad to see.
To me, it’s simply so:
Not drama, not a shattered scream —
Just truth I’ve come to know.

Я потерялся.
Опять судьбою обознался
Спотыкаться об свои же
Труды и мысли. Всё - затишье.

Себе сознался,
Что судьба меня не корчит
Так от боли, как испорченный.
Мой мозг, что озабочен лишь,
Чтоб был я позолочен. Но

Опять, сквозь бури,
Сквозь те вьюги, что повсюду,
Ко мне лучик света не пройдет.

Опять, шум людный
Чрез все улицы идёт мне.
В мою голову, но через фильтр
Слышу только их помёт.

Опять стук, руки.
В кровь разбил себе, всё будто.
Так нормально, но никто и не поймет,

Что мои чувства никому тут не сдались.
Я лишний в мире. Хочу лишь вновь я в свой темнейший самый гроб.

Что толку писать стихи?
Если каждый из них - это лишь бегство.
Бегство от мрачных долин
Собственной жизни, которой нету всё места
В этом мире из чертовых парадигм,
Крашенных черным по белому циклами,
Где каждому суждено стать
Кем угодно, но не тем, кем хотелось бы.

Былины красавицы в потемках разума
Мечтами слагаются в смыслы и доводы.
Но я столько провел в заточении мыслей.
Что, сломал свою голову
Столько раз уже пробовал повиснуть средь комнаты,
В затишье попасть оголенным
От тошных известий, эмоций, чтоб весь мир.
Забылся от лишних на проводе.

Но порывы всё вьюги, метели и бури
Сквозь все окна, закрытые всем, чем попало,
Из вне непонятного мне нецельным отрядом,
Влетают на ужин незванный навалом,
Чтоб учесть всю тревогу, понять замыслы планов,
Отобрать варианты возможные, действия и так далее.
Мешают отчистить завал мой, найти свой покой.
Я устал, Не могу. Дайте руку, Я не хочу падать,
Но я не герой сказочного романа.
Чей читатель и есть смысл его бытия.
Я лишь человек, потерянный Божьей Волей.
Чье существование обречено словом "зря".

Ведь живи я хоть век, а хоть день или два,
Я так и не найду своих снов.
Ясен миг лишь в момент, остальное- ничто.
Таков мир этот. На этом всё.

Наедине сам с собою.
В своих мыслях, томясь.
Глубокой серой тоскою
Я почувствую вязь.
Ранимых, лёгким касанием,
Не излучавших надежд,
Голоса рваной речи,
Твёрдящих через стресс
О состоянии вечном,
Боли знакомой всем нам.
Как упокоение — мрачное,
Бегство от травм.
Оно студит этим нежно
Мой разум. Впрягаясь в покой.
Заставляя думать о безупречном,
Наставляет к порогу своей болтовней.
Мне сразу так хочется быть с нею честным.
Так хочется вырваться, послать к чёрту весь страх.
Но встретиться удастся не скоро.
С состоянием сладким, что заменит мне мрак.
А пока — сам с собой.
Над своей мыслью глумясь,
Все окна настежь закрою,
Запрусь, волью в себя грязь.
И меж тем сознание тонет
В тексте этом — на дно.
А хотел лишь любить.
Быть любимым. И всё.