Я как-то редко стал писать стихи.
Да просто не о чем писать.
В душе — ни вихря, ни грозы,
И больше нечего терять.

Я редко стал смотреть на горизонт, В ту даль, куда уходят корабли,
В то небо, где летят
Огромным вихрем журавли.

Я редко стал смотреть на жизнь
С особым подозрением,
И как-то сильно отношусь
Ко всем с большим презрением.

Ночь, гроза, пустой вокзал -
Шумит листва, души запал.
Как будто осень наступила, И на душе как-то паршиво.
А за окошком ливень льёт, И как бы всё на оборот.
Потом рассвет, заря, закат -
Манящий шум зовёт назад.
А ливень льёт,
И в книге рвётся переплёт,
Слова на буквы разбивая,
Темп новой жизни задавая.

Есть девушки разные красивые потрясные сумасшедшие крутые
Да и бог сними есть любые
Тем что нравятся моря и океаны
Те что от заката вечно пьяны
Те что любят жить в нирване
Ну а есть такие те что скромные простые что мечтают лишь о мире
0 спокойствие в трактире
Ну а есть твоя что ни с кем и никогда
Она одна твоя та что рядом сквозь года
Не смотря на огорчение на обиды без прощенья она рядом навсегда и одна
Она твоя