Чьи же письма на досуге
читала вслух она тебе,
краснея и крича: «Мой друг, поверь —
любовь свела меня с ума!»

А ты, сидя напротив в кресле,
смеясь, ликуя и шутя,
тонул — с печалью и любовью —
в пучине столь горящих глаз…

Кто тот, чьё имя мёдом льётся
из её прекрасных уст.
Кто тот, чьи розы на окошке
стоят уже с десяток дней.

Кто тот, чей запах ощущая,
теряет голову она.
Кто он? Кричу я немым криком —
ответ один: не я. Увы, не я.

Он никогда никого не любил
искренне, нежно, до дрожи —
и лишь шептал в темноте: «Я люблю»
сотням случайных прохожих.

Искав лишь одну на века,
он все свои чувства потратил
на тех, кто уходит, смеясь,
забыв про убитого сзади.

Он никогда никого не любил
искренне, нежно, до дрожи…
И перед смертью шептал: «Я люблю»
в спину случайным прохожим.