Записки

Я жизнью наблюдателя живу, смотрю на бытие за годом год
И в жизни ничего не происходит, одна лишь цель - продолжить род
Работа, дом, опять работа и сплю, бывает иногда
Если попросят описаться одним словом, отвечу просто: «Простота».

Порой хожу гулять в лесу, там мысли мыслю, рассуждаю
Кем был бы я, родившийся не здесь, а где-нибудь с другого краю.
И раз, в такой вот диалог, со мною приключился инцидент
Я стал свидетелем чудовищной борьбы и кровь застыла в жилах моих вен.

Стоял поодали дороги и вижу я издалека
Для девушки концовку жизни, а для убийцы обыкновенный день сурка
Удар за ударом на асфальт растеклась лужа крови
А тело упало и почти бездыханно, тихонечко воет от боли.

Хотел подбежать и помочь, закричать что есть силы
Но стою неподвижен, я как истукан, как будто меня отрубили
Он сделал дело и скрылся во мраке ночной темноты
А я так и стоял, ничего не поделав, наблюдая вознесение души.

Сумрак сгущается, птицы умолкли, луна неторопливо занимает пьедестал
Самое время выходить на охоту, как долго я этого ждал.
Я плащ одеваю и хладное лезвие прячу в карман
Украдкой покидающе логово, я ретировался в сильный туман.

Я не ёжик, и сова в этом крае не водится, и деревьям никак не уснуть
Их ветер волнует туда и сюда поднимая их ветки, как градусник - ртуть.
Сердце спокойно и я не спеша, шаг за шагом скитаясь, ищу свою жертву
На тропинке близ лавочки, возле столба, стоит невинное тело, гулявшее по лесу.

Локоны стекающие в плечи, пальто цвета уголь и босоножки одетые не по погоде
Стоит и ждёт меня родная, прямо как ягодка, растущая на огороде.
Я как медведь в этот малинник прорываюсь и достаю свой острый инструмент
И раз, и два я дырки в её плоти оставляю, рисуя свой автограф как поэт.

Капля за каплей, на землю льётся жизни сок. Он алый как закат в открытом поле
И дева что так невинно только что стояла, к земле упала как маленький и оглушенный кролик.
Хрепит бедняжка, стонет тихо словно мышка, но я тебя избавлю от тяжёлых мук
И три, четыре, восемь, лезвие как в масло входит, с подачи моих уверенных и крепких рук.

Стоны затихли, дыхания нет, запах крови с шампунем смешался прекрасно
Такой аромат в весеннем лесу я смешал как Герлен, но с оттенком перчиночки страстной.
Луна покраснела, а тело во хлад, скоро о ней никто и не вспомнит
Что жила здесь особа, любила гулять, но её смерть ничего уж не стоит.

ВАЖНО!!!
Этот стих - монолог вымышленного персонажа. Насилие - это плохо.
В данной работе я хотел добиться ощущения от прочтения, схожие с ощущениями от фильмов ужасов.
Произведение является художественным и не несёт цели, пропагандировать насилие. СТРОГО 18+